Cuando seas vieja

Cuando seas vieja gris y soñolienta, 

y cabeceando junto al fuego, tomes este libro, 

y lo leas lentamente, soñarás con la mirada suave 

que tus ojos un día tuvieron, con sus profundas sombras;

.

¿Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia?, 

y amaron tu belleza con amor falso o verdadero, 

pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti, 

y amó los dolores de tu rostro que cambiaba;

.

E inclinándote junto al resplandor de los leños, 

murmurarás, un poco triste, cómo huyó el amor 

y se fue por encima de las montañas 

escondiendo su rostro entre una multitud de estrellas.

W.B.YEATS

El guardador de rebaños

Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de andar por los caminos
Mirando a la derecha y a la izquierda,
Y de vez en cuando mirando hacia atrás...
Y lo que veo a cada momento
Es aquello que nunca había visto antes,
Y por eso sé dar con generosidad...
Sé tener el pasmo esencial
Que tiene un niño si, al nacer,
Repara que de veras ha nacido…
Me siento nacido a cada momento
Para la eterna novedad del Mundo...

Creo en el Mundo como en una margarita,
Porque lo veo. Pero no pienso en él
Porque pensar es no comprender…
El mundo no fue hecho para que lo pensáramos
(Pensar es estar enfermo de los ojos)
Sino para mirarnos en él y estar de acuerdo...

Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la Naturaleza no es por saber lo que ella es,
Sino porque la amo, y la amo por eso,
Porque quien ama nunca sabe lo que ama
Ni sabe por qué ama, ni lo que es amar...

Amar es la inocencia eterna,
Y la única inocencia es no pensar…

El guardador de rebaños", de Alberto Caeiro
II / © Traducción de Juan Carlos Villavicencio

cuestión doméstica

No acabo de acertar nunca del todo
con la ropa que tengo de ponerme,
pese poner un cierto interés,
a menudo yerro con el jersey, pantalones
o camiseta, que, o no conjuntan
o van a diferentes lavadoras más tarde
por eso de la ropa blanca o de color
que no llegaré a entender nunca.
Suerte tengo de ti
que en levantarme lo encuentro todo preparado
sin posibilidad de error por mi parte.
Preferiría no fuera así,
querría decir que vamos a dormir juntos 
como cuando nuestros cuerpos 
locamente se deseaban.
.

El sol de los amantes

El oficio de quien ama es ver

un sol oscuro sobre el lecho,

y en el frío, nacer al fuego

de un verano que no dice su nombre.

Es ver, constelación de pétalos,

la nieve caer sobre la tierra,

algodón del cielo, aire del silencio

que nace entre dos espaldas.

Es morir claro y secreto

cerca de tierras absolutas,

del amor que mueve las estrellas

y encierra a los amantes en un cuarto.

LEDO IVO

Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

Esta palabra oculta

Esta palabra oculta

abre su selva. Su ensortijada

sombra. Entra al agua

el lagarto

y la luz se separa. El fantasma

se acerca,

cuchichea. Como un muro que se alza

contra las olas.

Como un espejo encajado en la mitad del arroyo.

Todo lo desdice en silencio,

todo lo quiebra.

Coral Bracho

en Biblioteca de México, Nº 100, 2007

del blog descontexto.

'Frente a la nieve', de Du Fu

Entre gritos de guerra

vagan las almas de los nuevos difuntos,

un anciano solitario no cesa de gemir.

Confundida con las nubes bajas de la tarde

la nieve se pone a danzar impulsada por el viento.

Hay un castillo abandonado. No hay más vino.

En la sartén, sólo el rojo recuerdo del fuego.

De muchas provincias lejanas no llegan noticias;

sentado, afligido, escribo en el vacío.

Traducción de Umberto Cobo

del blog Descontexto

En primavera

Leve cayó nieve de los oscuros pasos,
A la sombra del árbol
Alzan los amantes sus párpados color de rosa.

Siempre sigue el barquero los oscuros llamados 
De la estrella y de la noche;
Y leve golpean los remos al compás.

Pronto florecen en los derruidos muros
Las violetas,
Reverdece tan silente la sien del solitario.

en Sebastián en sueño, 1915


De Georg Trakl
© Traducción de Juan Carlos Villavicencio

Invitación a partir

La fruta de oro, lejana

- Deja atrás el recuerdo
de la perdida tarde.
Deja atrás la voz
de la montaña.
Navega fuera puerto
a la esperanza.

Calma, isla, velero,
la fruta de oro.

Salvador Espriu

Las sombras

Pasábamos de puntillas por los caminos empedrados,
prudentes
nos esforzábamos para no hacer ningún ruido,
ni desdibujar el contorno de la sombra apagada.

Un séquito de follaje, de copas y ramas
perfilaba
una línea verde y continua con un fondo de nubes
que sinuosa dibujaba la frontera del cielo.

La serranía  a lo lejos unificaba sus cimas
opacas
deteniendo la luz que por levante salía,
también el latido profundo de los orígenes

y todos los destinos que la historia confundió,
los perdidos
entre inspiraciones, liturgias y epopeyas
aquellos que se amontonan en la espesura de la sombra.

Y aquello que no pudimos expresar con la palabra
reclama
desde el reino escondido de la oscuridad
una deliberada exigencia de luz.

Poco nos importa que los espíritus inmundos,
inefables,
permanezcan aún en las profundidades
y que entre rituales bailen una danza macabra.

Pasábamos de puntillas por los caminos empedrados,
decididos
a pactar la entre la luz y las sombras
y con la palabra encender candiles, faros y linternas


Francesc Cornadó

El sol

Cada día el sol amarillo 
sale sobre la colina. 
Bello es el bosque, la bestia oscura. 
El hombre, cazador o pastor. 

Rojizo sube dentro del verde estanque el pescado. 
Bajo el cielo redondo 
calladamente navega el pescador dentro del bote azul. 

Lentamente madura la uva, el grano. 
Cuando el día declina silencioso, 
algo bueno y malo se prepara. 

Cuando viene la noche, 
el caminante alza calladamente las pesados párpados; 
Irrumpe el sol en los tenebrosos andurriales.

Georg Trakl, 

traducción: Francesc Puigcarbó

“Escritura”, de Walter Hoefler

Mis hijos pequeños como hormigas
acosan esta máquina
y me recuerdan que el mío
no es un acto sagrado
sino un juego más,
que intento recomponer
ante cada nuevo intento de asedio
ante cada nueva palabra
borrada inexcusablemente.


en Antología Tierra Incógnita, 2012
del blog Descontexto.

“Kürüf”, de Leonel Lienlaf

Sobre los campos talados
angustiado
da vueltas el viento;
sobre el polvo y las cenizas
arrastrando los nidos
donde soñaron las aves

El viento
se enloqueció entre las rocas
porque a sus oídos
ya no llega
el canto suave de los árboles.



en Pewma dungu/Palabras soñadas, 2003




del blog Descontexo