LLEGAR TARDE

El ruido de las obras
que parecen no terminar,
el frío que me acompaña
mientras bajo por la calle,
los albañiles que se calientan
con restos de encofrados.
La gente que espera
que el semáforo se ponga verde,
el abuelo que silba apoyándose en el bastón,
no consiguen que te olvide
que no deje de pensar
obsesivamente contigo.
Dices que te irás unos días
y no sabes como te echaré de menos,
como haré la cuenta atrás
de tu vuelta, a pesar de saber
que de hecho, soy yo quien se va,
quien ha llegado tarde.

Karl Wolfovitz