NOCHE TRISTE DE OCTUBRE

«… Pido que España expulse a esos demonios.

Que la pobreza suba hasta el gobierno.

Que sea el hombre el dueño de su historia…»

JGB  -   A Juan Marsé

Definitivamente

parece confirmarse que este invierno

que viene, será duro.

Adelantaron

las lluvias, y el Gobierno,

reunido en consejo de ministros,

no se sabe si estudia a estas horas

el subsidio de paro

o el derecho al despido,

o si sencillamente, aislado en un océano,

se limita a esperar que la tormenta pase

y llegue el día, el día en que, por fin,

las cosas dejen de venir mal dadas.

En la noche de octubre,

mientras leo entre líneas el periódico,

me he parado a escuchar el latido

del silencio en mi cuarto, las conversaciones

de los vecinos acostándose,

todos esos rumores

que recobran de pronto una vida

y un significado propio, misterioso.

Y he pensado en los miles de seres humanos,

hombres y mujeres que en este mismo instante,

con el primer escalofrío,

han vuelto a preguntarse por sus preocupaciones,

por su fatiga anticipada,

por su ansiedad para este invierno.

Mientras que afuera llueve.

Por todo el litoral de Cataluña llueve

con verdadera crueldad, con humo y nubes bajas,

ennegreciendo muros,

goteando fábricas, filtrándose

en los talleres mal iluminados.

Y el agua arrastra hacia la mar semillas

incipientes, mezcladas en el barro,

árboles, zapatos cojos, utensilios

abandonados y revuelto todo

con las primeras Letras protestadas.

Jaime Gil de Biedma

SABES

Sabes, o creo deberías saber
a estas alturas de la película,
que no es cierto que sea despistado,
que olvide cuestiones elementales
de la realidad cotidiana.
No dejo de entender que te sorprenda
que en ir a comprar, de tres cosas
de las que me has encargado
me olvide de una y me vea obligado
a llamarte por el móvil.
Sabes o creo deberías saber
a estas alturas de la película,
que no es cierto que sea despistado,
tan solo soy un hombre que,
como la mayoría, tiene la cabeza
por ahí, llena de pájaros,
distraído en mil historias,
y desde tu punto de vista,

en ninguna parte.

*

CANCIÓN DE LA MUERTE

Alguien dijo que la muerte iba tocando

¿Y qué toca?, pedí.

Guarda, toca una película del ojo.

Y ese ternerito que ha tropezado

una pata con el hierbajo

¿no lo nota?

Se está tomando un

Classic Chocolat Brown

la muerte

¡ha! En una casa lila

quise vivir una vez

pero vino la muerte a buscarme

y me sacó del tendón

flores deslizaban

por la tierra

como si nadaran amor

en agua

en las gafas de sol

reflectaba

y la muerte

no estaba

estaba y no estaba.

Ángela Segovia

PUESTA DE SOL

En el mismo instante en que se pone el sol, 

un granjero quema hojas secas.

 .

No es nada, este fuego. 

Es cosa pequeña, controlada, 

 como una familia gobernada por un dictador. 

 .

Aun así, cuando arde, 

el granjero desaparece; 

es invisible desde el camino.

 . 

Comparados con el sol, aquí todos los fuegos 

son breves, cosa de aficionados; 

se acaban cuando se consumen las hojas. 

Entonces reaparece el granjero, rastrillando cenizas. 

 . 

Pero la muerte es real. 

Como si el sol hubiera terminado lo que vino a hacer, 

hubiera hecho crecer el campo y entonces

hubiera inspirado la quema de la tierra. 

 . 

Así que ahora puede ponerse. 

 .

«Puesta de sol», de Louise Glück 

 Premio Nobel de Literatura 2020 

Traducción de Adalber Salas Hernández 

en Una vida de pueblo, Pre-Textos, 2020

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