LO QUE ME GUSTA

De Jack Kerouac

Lo que me gusta de los Barrios Chinos, miras alrededor,
ves que todo el mundo tiene
un vicio, un hermoso vicio,
ya sea su Mandanga, o vino,
o Coño, o Whisky,
no te sientes tan aislado
del hombre como
en las Broadways Anglosajonas
de Mirada Feroz & Tráfico donde
la gente puede quedarse colgada
con predicadores vocingleros, o
linchamientos,o béisbol,
o coches. Dios, odio
América con una intención apasionada.

Voy a vilipendiar
al mamón & salvar
a mis héroes de su funesto destino.
Ninguna bomba
atómica hará saltar América
por los aires, América
en sí es una bomba
abocada a explotar
desde dentro. El
monstruo que allí acecha, calvo,
gordo, 55, esposa joven,
millones, Henry J. Shmeiser,
de su cancerosa vida de mierda
brotará (del vientre)
un jugo de explosiones:
viudas de nobles
& jóvenes coñitos jugosos con
modales refinados en
autobuses gritarán de asombro. Yo
meto el dedo en el coño.

América salta por los aires.
La gente de buen tono, como Hinkle
será enterrada bajo las
ruinas del autel de estuco. Ah,
Lucien estará entusiasmado.

(Escrito cuando era un encargado del ferrocarril cubierto de hollín y con un cabreo de la putamadre en 1952: ahora me disculpo, América, en 1959, por semejante amargura obscena, pero eso es lo que dije entonces, y lo dije de corazón).

en Libro de esbozos, 2008, del blog DESCONTEXTO

LOOREN

"Looren* ", de Antoni Clapés

© Traducción de Juan Carlos Villavicencio

En el no-recuerdo perdura el recuerdo,

como el bosque pervive en la madera apilada

el prado en el olor de heno que acaba de ser segado

y el lago en la niebla que tiembla en su superficie.

Tras la vejez se esconde el retrato de juventud

al igual que una palabra oculta el sentido de otra palabra.

El resplandor del horizonte describe en el bosque

el poema. Claroscuro entre lo dicho y lo no dicho.

Cada uno sueña sus sueños, pero nuestra

vida quizás es tan solo el sueño que alguien sueña.

en L’arquitectura de la llum, 2012

del blog DESCONTEXTO

* Looren es una casa para traductores en pleno campo, cerca del lago de Zurich, en Suiza.

UN GATO MUERTO

Hoy he visto un gato muerto en la cuneta,

era joven y poco haría le habían atropellado.

No he detenido el coche

pero en ir despacio he visto la mirada perdida

de unos ojos ya sin vida

y el cuerpecillo casi entero, sólo

la cabeza estaba extrañamente ladeada.

Hoy he visto un gato muerto en la cuneta

y quizás quién le atropelló

ni tan siquiera se enteró de que,

en un instante, le estaba arrebatando

de un golpe, su última vida.

MI TIEMPO

No lo siento del todo mío, mi tiempo

digamos que no acabo de encajar en él,

de acertar con el ajuste adecuado y estoy

recluido en mi trinchera, haciendo tareas

variadas con cierto desconcierto propio - supongo -

de quien no sabe bien ni de dónde viene ni a dónde pretende ir,

perdido en medio de mis vacilaciones.

consciente de las carencias y servidumbres.

preocupado por el inexorable paso del tiempo.

sin encontrar respuestas a preguntas

que me hago hace ya demasiado, 

y a pesar de estar atento, despierto,

no oigo voces lúcidas que me lleven a puerto,

y me rebelo pues se que están pero no las encuentro,

quizá porque no hay faros para los hombres de tierra

o porque ha llegado la hora de salir del escondite

y enfrentarse a los propios miedos sin vacilar.

PUERTA DE SALIDA

Ya de pequeño me fijaba
en la puerta de donde entraba,
fuera al lugar que fuese,
buscando la manera rápida
y segura para huir.
Hago lo mismo de mayor
aunque más disimulo,
- lo he aprendido con los años -.
Debe ser inseguridad
o instinto de supervivencia,
pero mantengo la costumbre,
. . . .. .... . . . por si acaso.
,
La vida es una huida constante
con dirección a ninguna parte
y una única puerta de salida
que nos está esperando.

PESCADOR

El viento aleja el sedal de la caña.
Con sombrero de paja y capa
de hierba, el pescador está invisible
entre largas cañas.
La llovizna de primavera impide ver
a distancia y la bruma que se
alza del agua ha ocultado las colinas.

Ou Yang Hsiu

MÁS O MENOS

.




Más o menos
a la misma hora
que el señor Neil Armstrong
astronauta estadounidense
ponía por primera vez
los pies sobre la luna
y Miquel Martí i Pol y su esposa(*)
mataban a golpes de escoba un ratón
que se había escondido detrás del armario
de su cuarto
uno se encontraba en Blanes viéndolo por la tele
asombrado y maravillado
de un paso tan importante
para el hombre y la humanidad
como llegar a la luna,
alejado de la idea de que algún día,
intentaría, torpemente
------------------ escribir poesía.

*

* Miquel Marti i Pol tiene un poema en que explica que justo en el momento de pisar el astronauta la Luna, él y su mujer estaban intentando cazar un ratón que se había refugiado detrás del armario de su habitación.

RECUERDOS

No son los recuerdos
lo que nos mortifica,
ni las oscuras sombras
ausentes de luces
de nuestro pasado.
Ni siquiera la certeza
de una vana justificación,
que ni a nosotros mismos
consigue engañar.
Nos mortifica, saber
que son errores acumulados
que no han tenido
ni tampoco tendrán enmienda.
Son errores tan reiterados
que es por eso que a menudo
más que mortificarnos
conscientes de que seguirán
suelen fastidiarnos.
Vivir, es aprender a convivir
con la propia incongruencia
y los errores acumulados

A MIQUEL

Debería haberte rendido visita
a tu tumba, Miquel.
Sería de recibo haberlo hecho
como hiciste tú con Antonio,
allí en Collioure donde le enterraron.
Sabes Miguel, ni siquiera se donde fueron
depositados tus restos,
si en tu Roda natal o en otro lugar.
Tampoco sabría que decirte
y tú y yo sabemos que no se puede hablar con los muertos.
Tú si me hablas a menudo,
a través de tus palabras,
aquellas que como el viento no pueden prohibir,
y sólo se me ocurre decirte Miquel ...
que te quiero y te querré
hasta que la muerte nos una,
o quien sabe ... si reúna.

a Miquel Martí i Pol

CUANDO LA MIRADA VUELVE AL AZUL DESCANSO...

Cuando la mirada vuelve al azul descanso de su sueño,
Tanguito reitera su propio ritual
........en el jardín de todos sus descansos,
junto a la viva tumba de aquel dios
........respirando por los árboles,
guardando el propio renacer para otro tiempo sin heridas
........o la ilusión de lo sanado.
Guardián también de todo sueño requerido,
el Capitán vela por el profundo corazón
........del padre e hijo unidos como rito propio,
definición de lealtad i amor reflejados
........en una noche sin sextantes
o el constante fuego en el Sur que lo esperaba.


Juan Carlos Villavicencio
Fgto. IX de Las Aventuras del Capitán Tanguito i su Astuto Secuaz Don Escarabajo.

del blog Descontexto

Y NO QUIERO

Y no quiero que nada te conturbe,
ni que tus ojos color de avellana,
oscurezcan la luz de tu mirada.
Y quiero que tu nariz respingona
altiva se enfrente con la vida,
y deja que las pecas de tu cara salgan
como cuando les llueve el sol en verano
esparciéndose sabiamente de una en una
por donde le parece de tu rostro.
Y quiero que tus labios tiemblen
ávidos de vida, esperando recibir
el beso de la persona amada,
que ya sé que no soy yo.
Más no me importa ya, o me he hecho
a la idea de que ya no serás mía.
Por eso que no quiero que nada te conturbe,
y que seas muy feliz, en la nueva vida
que emprenderás cuando mañana,
según me has dicho, te marches de mi vida,
y te vayas lejos de mi, para siempre.

Karl Wolfovitz