CIELO RASO

Era una mañana de invierno

de estas en que te levantas de la cama con el frío en la piel

y en que lo primero que sientes es tu propia saliva,

tu saliva agria, que intenta consolar en vano la árida garganta

reseca por el latido del aire de la noche.

Encendí un cigarro,

y, al compás de un disco cualquiera,

pensé palabras sordas que me dijeron unas gentes que no recuerdo

con caras vacías y amarillentas.

Pasado la ventana,

el suelo húmedo del patio

llena la cámara de olor.

Andreu Vidal i Sastre