SOLO
Las hojas del roble
clavadas, miran al cielo,
las nubes de un pálido gris
se arrastran indolentes
medio tapando el sol.
Mientras, comienzan a caer
infinidad de pequeñas gotas
que me acarician húmedas.
Estoy solo, más no me importa
estoy condenado a estar solo,
como el roble, las hojas,
el sol y las nubes,
y las gotas que se pierden
en el suelo polvoriento.
Karl Wolfovitz
entrada de Francesc Puigcarbó | 11.6.11
3 comentarios:
Muy poetico y bucolico.
Entra en mi blogue de Noites a ver si te gusta.
Hubo un ritmo en mi sueño,
al despertarme lo perdí.
¿Por qué salí del abandono
de mí mismo en que viví?
No sé qué era lo que no era.
Sé que suave me arrulló,
como si el arrullo quisiera
tornarme otra vez quien soy.
Hubo una música que terminó
cuando desperté de soñar.
Mas no murió: persiste aún
en lo que me hace no pensar.
Fernando Pessoa
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