EL SECRETO

Te diré el secreto: todo es violencia.
Estas vías del tren, oxidadas,
la explícita tristeza de los trenes de cercanías,
el temblor de los horizontes en las ventanas,
tus sueños, los míos, todos los espejos,
las horas en el cenicero quemándose entre tú y yo,
los silencios que no se abren, la subjetiva
distancia entre dos cuerpos desnudos, dos luces,
dos pieles resbalando en una lenta lejanía,
la memoria de mañana que hemos firmado hoy,
esta lluvia fina y persistente, ¡mírala!,
que pudrirá la uva y la ternura, la carne,
los adioses sin manos. Todo es violencia.

Irene Climent