BANDERAS DE MAYO

LA MUCHACHA DEL SEMÁFORO

2012-01-27T00:31:00.002+01:00

Tienes la misma edad que yo tenía
cuando empezaba a soñar en encontrarte.
No sabía aún, igual que tú
no lo has aprendido aún, que algún día
el amor es esta arma cargada
de soledad y de melancolía
que ahora te está apuntando desde mis ojos.
Tú eres la muchacha que yo estuve buscando
durante tanto tiempo cuando aún no existías.
Y yo soy aquel hombre hacia el cual
querrás un día dirigir tus pasos.
Pero estaré entonces tan lejos de ti
como ahora tú de mí en este semáforo.

Joan Margarit

TODO ERA AZUL

2012-01-26T00:24:00.001+01:00

Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.

Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.

Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.

La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.

Miguel Hernández

LUCIDEZ

2012-01-25T00:01:00.002+01:00

No te costará de entender
el desánimo que ha quedado
después de tanto tiempo vivido.
No quiero volverme contemplativo
ahora que me estoy haciendo viejo,
pero me he cansado ya de ser rebelde.
La lucidez sigue presente, pero
en un plano distante, opalino.
No entiendo muchos de los códigos
del actual comportamiento, o quizás sea
que me niego a aceptarlos,
o simplemente no me interesan.
Me refugio en cosas concretas
a modo de manual de supervivencia,
más tampoco pienso irme.
Sólo tu y la música dais algún sentido
a esta etapa de mi vida,
a este camino que se va acortando
del que aún no veo, o
no quiero ver el final.

LUNES

2012-01-24T00:08:00.001+01:00

Pero después de todo,no sabemos
si las cosas no son mejor así,
escasas a propósito... Quizá,
quizá tienen razón los dias laborables.
.
Tú y yo en este lugar, en esta zona
de luz apenas, entre la oficina
y la noche que viene, no sabemos.
O quizá, simplemente, estamos fatigados.
.
Jaime Gil de Biedma

EL FUEGO

2012-01-23T00:17:00.003+01:00

Los albañiles encienden fuego
con maderas sobrantes de la obra
una obra que parece reactivada
según comprobé ayer sábado en que trabajaban
en algunos edificios abandonados
hace ya tiempo.
Quizás la vida sea también
un edificio en obras que a veces
hay que detener para reanudar más tarde.
Una hoguera en una obra
és un calor efímero, fugaz
un calor del instante, o quizás
el calor de la vida que continúa
levantando edificios desde la nada.

DIRÍA FONOLLOSA

2012-01-22T00:55:00.001+01:00

Me cuesta acertar en la visión correcta
de situaciones o hechos concretos que,
tiempo atrás habría visto muy claros.
La gama de grises se amplía más cada vez
y me es muy difícil definirlo todo.
Perdida la arrogancia de la juventud
el miedo de los vencidos y la displicencia
de una cierta edad,
sigo inmerso en dudas existenciales.
Nada es mezquino ni hora alguna es agreste
- decía Joan Salvat -
y es cierto, diría Fonollosa - y remacharía -
pero hay una cosa aún más cierta:
el coño que más carda,
es el coño de la Bernarda.

EL AMOR

2012-01-21T00:14:00.007+01:00

Pequeña

rosa,

rosa pequeña,

a veces,

diminuta y desnuda,

parece

que en una mano mía

cabes,

que así voy a cerrarte

y a llevarte a mi boca,

pero

de pronto

mis pies tocan tus pies y mi boca tus labios,

has crecido,

suben tus hombros como dos colinas,

tus pechos se pasean por mi pecho,

mi brazo alcanza apenas a rodear la delgada

línea de luna nueva que tiene tu cintura:

en el amor como agua de mar te has desatado:

mido apenas los ojos más extensos del cielo

y me inclino a tu boca para besar la tierra.

Pablo Neruda.

UN RESPLANDOR EN LA MEJILLA

2012-01-20T00:08:00.001+01:00

Y Utopía fue el veterinario,
el hombre feroz, la vieja en silla de ruedas cercada por sueños,
y los personajes de los sueños incompatibles se fueron masacrando
uno tras otro, hasta dejar un stock de pesadillas vacía.
Y Utopía fue un reflejo opaco en el interior de un vegetal.
Vitrinas, maniquís desnudos, ebrios tirándoles besos a las nubes.
Un laberinto de escaleras eléctricas por donde vagaban
unos niños extraviados que tenían e corazón maravilloso
hasta la náusea.

¿De todo eso que vi realmente? ¿Con qué ojos tremendos
contemplé el olor puro de aquella muchacha sencillamente
parada en la entrada de un circo? Sólo recuerdo
haber estado demasiado tiempo en un cuarto blanco leyendo novelas
policiales; casi toda mi vida mientras tú me mirabas desde
una ventana redonda, como de baño público, y
los adolescentes se reían como si acabaran de salir del desierto
con los bolsillos llenos de dinero gratis.

Dinero gratis, dinero gratis, amor gratis, un resplandor
inconcebible en la mejilla. Soñadores transformándose a sí mismos
pero incapaces de convencer a una muchacha de que la aman.
Nubes gratis y vacías, restaurantes gratis y vacíos,
automóviles fríos rumbo a las playas doradas del Pacífico,
visiones de Michelangelo para todos, ojos que se cierran
con la velocidad de la luz, y su armonía, estrépito de cisnes,
estrépito de humedad.

Comida gratis, bebida gratis, lluvias divertidas
e interminables como las novelas de Victor Hugo.
Hospitales gratis, desiertos gratis, animales gratis, deseos
de caminar sobre las manos, de ponerse una corona de espinas
eléctrica y luminosa.

Blue-jeans rayoneados de ternura, escenas de teatro
en la orilla del mar prolongadas hasta el infinito, tres años
de asco y amor, tres años de enfermedades infantiles
enmierdadas con precisión, y los duros arbolitos, pero
los duros arbolitos, mientras los duros arbolitos
como lanzas florecían.

Y gemí, y dije ya no sé qué decir, la oficina está vacía,
los submarinos explotan como fetos en las fosas del Atlántico,
alguien me acaricia el pelo y dice que ya está igual de largo
que el suyo, y yo tuerzo el cuello como un solitario cigarrillo
aplastado en la noche enorme y la miro, esperando volver a sentir
en los párpados la tibia obsidiana de los sueños, cuando en
las mañanas nos abrazábamos sin querer despertar, perdidos
en las llanuras de escamas, mientras cae nieve y el frío sonríe
desde un cenicero absolutamente limpio, y no queremos despertar,
y no sabemos qué decir: los labios partidos,
la cara blanca del invierno manchada de lipstick.

La velocidad se detiene, mira hacia todas partes, enloquece
a las fechas. Un anarquistoide muerto bajo las ramas
plateadas de un sauce. Encima de él la primavera violeta. Fuera
de ese cuadro una muchacha sueña renacimientos atroces.

Y está bien, está bien, ya púdose prender la chimenea y cerrar
puertas y ventanas. Ningún brillo va reemplazar nada.
No habrán formas de arder que completen esta nube cargada de lluvia
No habrá viento contra este resplandor acuático. Ni callejones violetas
ni suaves caderas antiguas. Ese jaleo al subir las mil escaleras
del ojo abierto: automóviles llenos de Sol estacionados
en todas las esquinas de tus venas. Una sonrisa sin
contexto, una mano crispada fuera de la foto.

Roberto Bolaño

DIVISA

2012-01-19T00:15:00.002+01:00

Recorrer tierras

. . . . . . . . . . . .. . .. .sin quedarse en ninguna

amar en todas a una doncella;

Creer en la guerra pues buena es la lucha,

cada herida la sangre de un poema

Cuando nos llame Dios poder contestar:

- amé tanto que se derramó la copa.

Joan Salvat Papasseit

AMANTE

2012-01-18T00:29:00.002+01:00

Me gusta contemplar
tu cuerpo desnudo
cuando duermes.
Me levanto, te doy un beso
después de taparte

y me voy.

TRANSFUSIÓN

2012-01-17T00:08:00.002+01:00

Necesito una transfusión
de pensamientos positivos
que me aparten de esta debilidad,
inmerso como estoy
en este agujero de preocupaciones
de problemas que no puedo resolver.
Pensamientos que hinchen mis venas
hacia refugios inexplorados
lejos de este pesimismo
--------- - congénito -
que no es imaginado, sino real.

EL GUSTO DE CONOCER

2012-01-16T00:05:00.001+01:00

Los hay que deambulan por el espacio,
otros más asequibles esperan alineados
a que les toque el turno.
Algunos se resisten hechos de la materia
inconcreta de la juventud.
Otros persisten a nuestro pesar
e insisten en adentrarse en la memoria.
Son los recuerdos que no controlamos
y aparecen y desaparecen a su antojo.
Me gusta este descontrol
que me permite creer aún que es posible
que la imagen ajada que veo en el espejo
no sea del todo la mía,
más bien un recuerdo de otro
que no tengo el gusto de conocer.

DESCONCERTADO

2012-01-15T00:01:00.001+01:00

Desconcertado, no oso ni gritar
consciente quizás que los tiempos
desaconsejan levantar la voz,
que se perdería en medio del griterío.
Vencido por todo ello, me retiro
a las tierras dónde viven los fracasados
no a conjeturar las causas de la derrota,
que por prevista se ha aceptado.
Simplemente, hace falta analizar
que no se ha hecho, más que
lo que se ha hecho mal, que todo
y ser parecido, no es lo mismo.
Desde mi retiro, apartado del mundo
observo como está de alborotado,
y el entorno se me hace extraño y hostil a la vez.
No he sabido encontrar la ensambladura,
ni los preceptos adecuados, ni las palabras
ni siquiera el gesto que hiciera a menudo
posibles comprensión y camaradería.
Desde mi retiro oscuro y mesurado,
contemplo impertérrito el lento envejecer
de este cuerpo esporàdico. Mientras,
.... observo, me angustio... y callo.

CAPRICHOS EXTRAÑOS

2012-01-14T00:49:00.003+01:00

Ahora paseas solitario por los muelles
de Barcelona
Fumas un cigarrillo negro y por
un momento crees que sería bueno
que lloviese
Dinero no te conceden los dioses
mas sí caprichos extraños
Mira hacia arriba:
está lloviendo

Roberto Bolaño - 1983

LOS OBJETOS

2012-01-13T00:00:00.001+01:00

Los objetos se resisten a envejecer
sin apenas moverse ni cambiar
de lugar y acomodo.
Vanamente, se esfuerzan en impedir
que el tacto diario las deteriore,
pero su recesión es inevitable,
y el tiempo tozudo sigue y consigue
estropearlas.
Discretamente desaparecen,
como el beso fugaz en la mejilla
de alguien de quien esperábamos más.

EL FUTURO

2012-01-12T00:36:00.001+01:00

el futuro

Supongo que el futuro,
en el fondo, no es más que,
- si somos honestos en aceptarlo -
los errores que aún no hemos cometido.

si en verdad

Si en verdad fuéramos capaces
de vernos tal como somos
abominaríamos de nosotros,
y horrorizados huiríamos,
lejos de todo y de todos.
Incluso de nosotros mismos.

A CANTARLE A LOS PORTEÑOS

2012-01-11T00:40:00.001+01:00

A cantarle a los porteños
yo hey venido desde Chile
y aunque se mueran de sueño
yo no dejo la Argentina.
Vine a cantar la cueca
en un aeroplano.
La Capital Federal
me dio su mano.
Me dio su mano, sí.
Sí tengo ganas
de pegarme un saltito
al Mar del Plata.

¡Regio el alfilerito
del obelisco!

Violeta Parra (1962)

QUIZÁS SERÍA BUENO RECORDAR

2012-01-10T00:30:00.001+01:00

.

Quizás sería bueno recordar
que la gente persiste al paso del tiempo,
que bajo los escombros del pasado
y los adoquines profanados por el asfalto
hay personas que recuerdan
iglesias, campanarios y árboles,
paisajes que no hay que olvidar,
que han sobrevivido
a la voracidad del hombre moderno.
Quizás sería bueno recordar
que la gente persiste al paso del tiempo
y en la engañosa modernidad que nos acompaña
las ideas no están del todo dormidas,
y quizá sea llegada la hora de pensar
que hemos hecho, porque hemos luchado
hasta qué punto hemos arriesgado
para preservar un pasado y unas ideas
que eran y son nuestras.
Quizás ha llegado la hora de pasar
cuentas con nosotros mismos
preguntarnos si hemos hecho lo suficiente,
y vistos los resultados, lo que hacía falta.

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS

2012-01-09T00:50:00.001+01:00

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancòlicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adònde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.

Antonio Machado

ENAMORADAS DE LA NIEBLA

2012-01-08T00:58:00.001+01:00

Aquí vivimos con una mano en la garganta.
Que nada es posible ya lo sabían
los que inventaban lluvias y tejían palabras
en el tormento de la ausencia.
Por eso en sus plegarias
había un sonido de manos
enamoradas de la niebla.

Alejandra Pizarnik

A TRAVÉS DEL ESPEJO

2012-01-07T00:51:00.001+01:00

Como enanos y monos en la orla
de una tapicería en la que tú campabas
borracho, persiguiendo jovencitas....
O como fieles, asistentes
- mientras nos encantabas -
el santo sacrificio de la fama
de tu exceso de ser inteligente,
éramos todos para ti. Trabajos
de seducción perdidos fue tu vida.

Y tus buenos poemas, añagazas
de fin de juerga, para retenernos.

Jaime Gil de Biedma
In memoriam Gabriel Ferrater

HAY

2012-01-06T00:09:00.001+01:00

Hay en la memoria un río donde navegan
los barcos de la infancia, por arcadas
de ramas inquietas que despegan
sobre las aguas las hojas curvadas.

Hay un golpear de remos acompasado
en el silencio de la tersa madrugada,
olas blancas se hacen a un lado
con el rumor de la seda arrugada.

Hay un nacer del sol en el sitio exacto,
en el momento que más cuenta de una vida,
un despertar de los ojos y del tacto,
un ansiar de sed no abolida.

Hay un retrato de agua y de quebranto
que irrumpe del fondo de esta memoria,
y todo lo que es río abre en el canto
que cuenta del retrato una vieja historia.

José Saramago

SOL DE ATARDECER

2012-01-05T00:11:00.004+01:00

El sol de atardecer
perdida su intensidad,
sin el ardor de su fuego
daba suavidad al paisaje.
Las sombras ténues
se espesaban poco a poco
confundiendo a la vista el paraje
a la hora de terminar la tarde.
Y tú estabas allí
a contraluz te contemplaba
veía cómo se difuminaba tu imagen
confundiéndose con las sombras
de aquel atardecer de verano
en que todo fue un sueño

del que aún no he despertado.

HORIZONTE

2012-01-04T00:22:00.001+01:00

Camino en paz
las aguas contemplo
las horas pasan...

Tranquilas vuelan
las oscuras golondrinas
lejos, lejos...

Aquí cerca siento
que me embarga
la suave sensación...

Del camino
recojo lo bueno
me encuentra un abrazo...

Sano, cálido
se ve el horizonte
lleno de adorables colores.

Andri Alba

CIBER CAFÉ

2012-01-03T00:44:00.002+01:00

Hay un lugar donde me siento bien,
un espacio tranquilo y relajante,
donde tomar un carajillo o un café,
leer de gorra el diario,
escuchar música o navegar,
en su caso por internet.
Hay todo tipo de gente,
cada uno a la suya,
que se ignora mutuamente,
nadie se pone con nadie,
y así todos vamos haciendo vía.
Este remanso de paz
y aparente tranquilidad,
está en el centro de la villa,
y ya más concretamente,
en la vía de Massagué

GRIS TRISTEZA

2012-01-02T00:46:00.003+01:00

Ha anochecido a eso de las seis
no creo que nadie se haya preocupado
de contemplar como se ponía el sol
de este primer domingo del año.
Las luces empiezan a encenderse
estas luces amarillas que apenas iluminan
pero que ahorran energía, dicen.
La ciudad se ve triste y circula
poca gente por la calle.
hace frío y algo de viento.
la sensación es de gris tristeza.
Sombrío ha empezado el año.

LO QUE DEJÉ POR TI

2011-12-31T00:14:00.003+01:00

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Rafael Alberti

IDILIO EN EL CAFÉ

2011-12-30T00:19:00.001+01:00

Ahora me pregunto si es que toda la vida
hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
la mano ante los ojos -qué latido
de la sangre en los párpados- y el vello
inmenso se confunde, silencioso,
a la mirada. Pesan las pestañas.

No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
rostros vagos nadando como en un agua pálida,
éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
La tarde nos empuja a ciertos bares
o entre cansados hombres en pijama.

Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
arriba, más arriba, mucho más que las luces
que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
Queda también silencio entre nosotros,
silencio
y este beso igual que un largo túnel.

Jaime Gil de Biedma

CUANTO MÁS SE QUIERE

2011-12-29T00:55:00.001+01:00

Cuanto más se quiere descansar
Tanto más horrible se hace la vida;
La neblina húmeda se arrastra desde los campos,
La neblina húmeda penetra al pecho.
Arrastrándose por el terciopelo de la noche...
Olvida que hubo la vida,
Que la vida habrá, olvida...
Se arrastran desde los campos las tinieblas nocturnas...
Solo uno, solo uno,
Quedarse dormido, quedarse dormido...
Pero de todas maneras
Alguien te despertará.

Alksandr Blok
Versión de Samuel Feijoo y Nina Bulgákova

LOS DIEZ MIL

2011-12-27T20:41:00.002+01:00

Los diez mil, además de un homenaje a Alksandr Blok, es un largo poema escrito de una atacada después de ver "Las flores de Harrison" de Andy Mc Dowell. Es un tipo de poema que en principio nunca habría escrito, pero surgió de golpe y aquí lo tenéis. Yo lo veo recitado por niños de ocho a diez años con un fondo de destrucción como Dubrovnic, Beirut, Bagdad. La inocencia explicando aquello que precisamente no puede entender: el Mal

LOS DIEZ MIL

A una guerra fueron
diez mil hombres, diez mil hombres
a una guerra los enviaron
y ninguno de ellos volvió.

No sabían porqué luchaban
aunque habían informado
los que allí los enviaban
que era por la libertad.

Ya tenemos decía uno de ellos
bastante nos la hemos ganado
¿qué hemos de defender?
si no nos ha sido robada.
*
La libertad que os quieren quitar
ahora os obliga a la lucha
que no hay honor más grande
que morir para preservarla

Y una guerra fueron
los diez mil hombres, uno a uno
de la guerra no volvió
ninguno de ellos, ni siquiera uno.

El primero cayó de repente
antes de la batalla
una mina lo partió en dos
rodeado de un montón de escombros
*
Aquellos que le llorarían
tenían secos los ojos, el corazón
y el alma, los que sabían
que siempre perderían.

Al segundo lo tumbó
una bala disparada
con su nombre y apellido
por el fusil de un militar

Al tercero y cuarto
un tanque disparando a ciegas
sin ni siquiera apuntar
disparando para disparar
*
Diez cayeron en un bache
provocado por un obús
lanzado desde una colina
que a todos destrozó

A una guerra enviaron
diez mil hombres inocentes
que ya nunca más lo serían
si hubieran podido regresar.

Cuarenta más en diez días
en un sitio junto al mar
uno de ellos la miraba, cuando
una bala se lo llevó.
*
El hombre que les mandaba
militar profesional, ministro
de una muerte anunciada
los animaba a luchar.

Disparad, disparad sin parar
el enemigo esta cerca, disparad
que le tenemos de aniquilar
la victoria nos espera, disparad

Los hombres que quedaban
disparaban y disparaban
a un lugar y en todas partes
y ni siquiera apuntaban
*
El enemigo estaba delante
como ellos dentro de una trinchera
asustado también como ellos
disparando y disparando

Dos que querían desertar
los mató su propio cabo
por ejemplo y escarmiento
a los que lo quisieran probar

Que largas son las guardias
hundidos en la trinchera
negra noche blanca nieve
que larga es la espera
*
¿Tienes compañera o una amiga?
Quizás sí, ni lo recuerdo
todo es tan lejano, tan irreal
¿echamos un trago?, déjalo estar

¿Fumas? o ¿no lo sabes?
Sí, pero vamos con ojo
el enemigo se al acecho.
Tranquilo, también están fumando

¿Que hacemos aquí compañero?
Esperar la bala o el obús
que nos está destinado
Fuma tranquilo, es pronto
*
En un pueblo arrasado
rodeado de humo y escombros
una mujer los increpaba
malherida por el horror

Matadme de una vez
aquí no queda nadie
rematadme gente malvada
que yo vivir no quiero

Cerca el cuerpo de un hombre
y un niño su lado
inmóviles, llenos de sangre
y detrás una chica
*
A la chica la violaron
hace dos días los soldados
la chica que violaron
no se ha recuperado

Era joven y muy bonita
pero se había transfigurado
con la mirada perdida
en un lugar indeterminado

Un soldado que ya ha violado
se da cuenta de que le han hecho
y cuando había hecho él,
desconsolado, estalla a llorar.
*
Otro que se acerca
le ofrece la cantimplora
que rechaza mientras el mira
hasta que el soldado se encoge.

Rematadme os he dicho
que este horror termine
no veis que no tengo nada
disparad hijos de puta

Un soldado pulsa el gatillo
a su lado otro llora
un tercero, saca la pistola
y allí mismo se clava un tiro
*
El cabo: Será imbécil
¿porque coño ha matado?
¿por una mierda de vieja?
¿tanto le ha impresionado?

Es la visión del horror
sólo era un soldado
le dice al cabo otro
para eso no estaba entrenado.

¿Y tú, lo estás? Le pregunta.
El horror se puede asimilar
sólo es cuestión de estómago,
responde. Esto es un militar.
*
Las putas que les han llevado
eran viejas y demacradas
las chicas que ellos han violado
las han hecho desgraciadas

En las guerras pierden todos
pero los niños y las mujeres
por su debilidad, son
siempre los más perjudicados.

Carta a la gente querida:
todo va bien, no pasa nada
esto está que se acaba
muy pronto ya volveré.
*
Pero la guerra continúa
de hecho no se acaba nunca
de los diez mil quedan
ya menos de la mitad.

El frente se ha estancado
ni avanzan, ni retroceden
el invierno les está haciendo daño
el frío y la nieve han llegado.

El hambre y el frío hacen estragos
matan más que el enemigo
lo que tienen delante
que sufren del mismo mal.
*
Ni siquiera saben si está
hace días que no disparan
a lo mejor están todos muertos
y están allí para nada.

Un cae en comprobarlo
un tiro limpio en la frente
no pasará frío ni hambre
se ha ido al otro mundo.

El soldado que lo ha matado
tenía la mirada vacía
se ha limitado a apuntar
y después ha disparado.
*
El fuego de la artillería, aleja
el enemigo, que huye desordenado
Atacad!, Berrea el cabo
disparad!, disparad!, disparad!.

Y los soldados disparan,
disparan sin apuntar
hasta que uno de ellos se gira
y lo hace contra el cabo.

Que has hecho? le increpa otro
has matado a cabo
ahora no tenemos quien nos mande
ni nos diga que tenemos que matar.
*
Para mí se acabó la guerra
ya no quiero matar a nadie
el cabo ha sido el último
y lanza el fusil al suelo.

Los que quedan de los diez mil
que no llegan a ochenta
tiran también las armas
y se vuelven a casa.

La retirada se hace muy larga
el enemigo se ha dado cuenta
que han abandonado las armas
y los persigue poseso
*
Hemos matado al cabo
quizás no habrá ya guerra
hemos matado a cabo, ahora
nos entregaremos.

Soldado que estás en el otro lado
hemos matado a cabo
ya no hace falta que nos disparéis
la guerra ya no la necesitamos.

¡Tú sabes por que luchábamos?
te explicaron?
no lo entendimos mucho
creo que nos engañaron.
*
Uno a uno fueron abatiendo
lo que quedaba de los diez mil
ellos no han tirado las armas
todavía están combatiendo

Un soldado del enemigo
se encara a su cabo
No lo veis: no llevan armas
dejémosles en paz.

Es el enemigo desgraciado
lo tenemos de aniquilar
¿Quién lo ha dicho? Pregunta
yo sólo soy un soldado
*
No lo se, ni me importa
Alguien nos lo ordenó
por una causa bien justa
eso lo tengo muy claro

¿Y a ellos, quien se lo dijo?
¿también era una causa justa?
Y en el caso de que así fuera
¿cuántas de ellas le hay?

Sólo hay una justa
es la de nuestro lado
la del otro es una falacia
que ellos han inventado
*
El soldado que no entiende nada
al último de los diez mil remata
de un solo tiro limpio y afinado
que en su cabeza estalla

A una guerra enviaron
diez mil hombres, diez mil hombres
en una guerra lucharon
y ni uno de ellos volvió.

Pero la guerra nunca se acaba
diez mil más enviarán
pero la guerra nunca se acaba
y ninguno de ellos en volverá.
*
Una madre espera un hijo
muerto en la batalla,
ha muerto sin saber
porque carajo ha luchado

Otra del otro lado
tampoco lo verá volver
tampoco sabrá exactamente
donde le han enviado

¿Qué lucha más estúpida
cualquier guerra que hay
sólo mueren inocentes
ayer, hoy y mañana
*
La causa, a quien le importa
si nadie la sabe, sólo
aquellos que mandan, tal vez
nos lo podrían explicar.

Los que mandan nada explican
todo son razones de estado
palabras vacías e intereses
sólo pura obscenidad

El poder en manos de los necios
es lo que más daño nos hace
ya han muerto los diez mil hombres
diez mil cruces los cubrirán.
*
A una guerra fueron
diez mil hombres, diez mil hombres
A una guerra los enviaron
y ninguno de ellos volvió.

No sabían porque luchaban
aunque habían informado
aquellos que les enviaban
que era por la libertad.

Pero la guerra nunca se acaba
diez mil más enviarán,
pero la guerra nunca se acaba
y ninguno de ellos en volverá.

a Alksandr Blok

NO PIDO TU CONSUELO

2011-12-27T00:22:00.001+01:00

.

No pido tu consuelo
ni quiero despertar en ti, lástima,
o peor aún, indiferencia.
No pretendo sientas por mí,
más que la percepción real
que te he fallado, que no he sabido
estar del todo a la altura,
que de mí esperabas.
Más o menos como todos
me he quedado a medio camino
entre algo y la nada
entre el deseo y el tacto
la intención y el acto en sí.
Todo ha sido un vano intento
de abarcar metas,
imposibles de alcanzar.
Condenado pues al fracaso,
capitulo, con armas y bagajes.
Sin dejar la lucha del todo,
viviré en la retaguardia,
lugar de refugio a donde van
los que no dan la cara,
o la han dado y así están.
Quería comérmelo todo
y no he catado gran cosa,
de hecho, un pedazo de nada.

MI SOMBRA

2011-12-26T00:24:00.002+01:00

Mi sombra es variante
a veces tras mi,
otras a los lados o delante.
Mi sombra es voluble
se acorta o alarga
dependiendo de la luz.
Mi sombra no lo sabe
a pesar de años caminando juntos
un día de estos, de pronto
sin enterarse
morirá conmigo.

¿QUIEN HA ENTRADO EN EL PORTAL DE BELÉN?

2011-12-25T00:11:00.001+01:00

Gerardo Diego

¿Quién ha entrado en el portal,
en el portal de Belén?
¿Quién ha entrado por la puerta?
¿quién ha entrado, quién?.

La noche, el frío, la escarcha
y la espada de una estrella.
Un varón -vara florida-
y una doncella.

¿Quién ha entrado en el portal
por el techo abierto y roto?
¿Quién ha entrado que así suena
celeste alboroto?

Una escala de oro y música,
sostenidos y bemoles
y ángeles con panderetas
dorremifasoles.

¿Quién ha entrado en el portal,
en el portal de Belén,
no por la puerta y el techo
ni el aire del aire, quién?.

Flor sobre impacto capullo,
rocío sobre la flor.
Nadie sabe cómo vino
mi Niño, mi amor.

NOS RECIBEN LAS CALLES CONOCIDAS ....

2011-12-24T00:27:00.002+01:00

Nos reciben las calles conocidas
y la tarde empezada, los cansados
castaños cuyas hojas, obedientes,
ruedan bajo los pies del que regresa,
preceden, acompañan nuestros pasos.
Interrumpiendo entre la muchedumbre
de los que a cada instante se suceden,
bajo la prematura opacidad
del cielo, que converge hacia su término,
cada uno se interna olvidadizo,
perdido en sus cuarteles solitarios
del invierno que viene. ¿Recordáis
la destreza del vuelo de las aves,
el júbilo y los juegos peligrosos,
la intensidad de cierto instante, quietos
bajo el cielo más alto que el follaje?
Si por lo menos alguien se acordase,
si alguien súbitamente acometido
se acordase... La luz usada deja
polvo de mariposa entre los dedos.

Jaime Gil de Biedma

NECESITO

2011-12-23T00:22:00.001+01:00

Necesito saberte,
que tus dedos se deslicen por mi cuerpo
notar el contacto piel contra piel
rodeados por sábanas invisibles
que no necesitamos.
Besarte con pasión, acariciarte,
hacerte mía una y otra vez.
Historia de un sueño imposible
Al que he llegado tarde.
Demasiado tarde.

LUZ DE VELA

2011-12-22T18:18:00.000+01:00

Se va internet y también aquel

Teléfono fijo al que casi

nadie ya llama.

Un teléfono que tiene los números gastados

y tienes que marcar con pericia

para no errar a la hora de hacerlo.

Un teléfono al que llaman sólo tres o cuatro,

los familiares mayores, amén

de los pesados de turno que te quieren ofrecer

duros a cuatro pelas.

No va el teléfono ni internet,

pero nos queda el móvil y el Word

para ir escribiendo y trabajando.

Esperemos no se vaya también la luz,

podría todavía llamar por el móvil,

pero debería tomar papel y lápiz para escribir

y una vela, como se hacía hasta no hace tanto

para continuar comunicándome ..

ALBADA

2011-12-21T09:22:00.002+01:00

Despiértate. La cama está más fría
y las sábanas sucias en el suelo.
Por los montantes de la galería
llega el amanecer,
con su color de abrigo de entretiempo
y liga de mujer.

Despiértate pensando vagamente
que el portero de noche os ha llamado.
Y escucha en el silencio: sucediéndose
hacia lo lejos, se oyen enronquecer
los tranvías que llevan al trabajo.
Es el amanecer.

Irán amontonándose las flores
cortadas, en los puestos de las Ramblas,
y silbarán los pájaros -cabrones-
desde los plátanos, mientras que ven volver
la negra humanidad que va a la cama
después de amanecer.

Acuérdate del cuarto en que has dormido.
Entierra la cabeza en las almohadas,
sintiendo aún la irritación y el frío
que da el amanecer
junto al cuerpo que tanto nos gustaba
en la noche de ayer,

y piensa en que debieses levantarte.
Piensa en la casa todavía oscura
donde entrarás para cambiar de traje,
y en la oficina, con sueño que vencer,
y en muchas otras cosas que se anuncian
desde el amanecer.

Aunque a tu lado escuches el susurro
de otra respiración. Aunque tú busques
el poco de calor entre sus muslos
medio dormido, que empieza a estremecer.
Aunque el amor no deje de ser dulce
hecho al amanecer.

-Junto al cuerpo que anoche me gustaba
tanto desnudo, déjame que encienda
la luz para besarte cara a cara,
en el amanecer.
Porque conozco el día que me espera,
y no por el placer.

Jaime Gil de Biedma

DE OLORES

2011-12-19T21:52:00.000+01:00

A veces la vida huele

a hierba recién cortada,

a suelo remojado por la lluvia,

a pan recién horneado,

a pequeño recién bañado

perfumado con colonia Nenuco,

o a tostadas, sardinas o ajo.

Huele a gasolina, a basura

separada por contenedores,

y veces hay olor a muerte.

Olor a Habanos en el nou Camp,

aspecto a punto de acabarse,

a velas de cera ardiendo

porque se ha ido la luz

o tal vez de un cumpleaños celebrado.

De lavanda, naranjos en flor o rosas,

o a aquel perfume que tanto te gusta

que te traia de Andorra

y que no puedo soportar.

La vida son olores variadas,

y para todos los gustos hay.

Pero quizá la que más valoro

es cuando por la mañana

siento ...... tu olor

a mi lado, al despertar.

poema recuperado.

VI UNA FARMACIA

2011-12-19T00:53:00.001+01:00

Vi una farmacia deshabitada

huérfana de medicamentos.

Dicen que la sanidad es buena

que buenos son los médicos,

quizás a ellos les falten

algunas medicinas, tantas

como nos sobran a nosotros,

y es seguro que más bien

nos sobren, que les falten a ellos.

Entre el exceso y la escasez

se mueven dos sociedades

las dos se quejan por igual

una por puro vicio,

la otra por necesidad vital

de siete horas en la Habana

Villa de Arles, domingo por la tarde

2011-12-18T00:20:00.001+01:00

Villa de Arles, domingo por la tarde

- cuántas madrinas con cofias de nieve -

bajo la espaldaña inmortal, enhiesta,

canta el niño canciones de otro tiempo.

.
En cada puerta está escrito: serena,
con blanca tiza, cual la fresca cal.
Y una muchacha que pasa os contempla
y ya sois de Arles, pues suyo es el ánimo.
.
Una muchacha
---------------y otra
---------------------y otra;
¡aldea de Arles, cuán adornada eres!
Tus mozos que a la guerra se marchaban
volverán tan sólo para ser novios.
.
Y una anciana que sube hasta la iglesia
y un extranjero que queda embobado;
toda la plaza con galas de fiesta
y un chocolate como jamás habéis probado.

Joan Salvat-Papasseit

BROADWAY

2011-12-17T00:05:00.001+01:00

El amor es un juego apasionante
y el mejor sustituto del amor.
De aquel amor inmenso, el amor único,
que uno halla varias veces por el tiempo.
El recíproco amor es lo más bello.
Lo sabemos los dos. Pero es muy grande
el vacío que se abre entre el amor
que se ha ido y el amor que aún no ha llegado.
¿Por qué llenarlo, pues, con la tristeza
si es posible colmarlo de sonrisas?
Si se ha ocultado el sol pueden los faros
del coche iluminar la carretera.
Mientras llega otro amor buscando el nuestro
juguemos, sólo juego, a enamorarnos.
Juguemos a querernos, sin querernos,
hasta el día en que alguno de los dos
vuelva a sentir amor por cualquier otro.
El amor es hermoso aun como juego.

José María Fonollosa.

2011-12-16T00:10:00.001+01:00

Las flores.

Las flores que seguirán
mi entierro al acabar
me importan un carajo,
pués yo no las veré.

lógica

En el fondo,
el hecho de vivir
no es más que
una cuenta atrás.

LA LUZ

2011-12-15T00:03:00.001+01:00

La luz del sol caía oblicua,
traspasando la neblina
de la indolente mañana de otoño.
Entre la niebla se podía entrever
la mole rocosa de la montaña.
De mi boca salía un aliento
de humo blanco que ascendía
enroscándose bajo la suave brisa
hacia el cielo azul,
como el humo de los hierbajos secos
que un campesino quemaba
en la lejanía

GARABATOS

2011-12-14T00:05:00.003+01:00

Convoy de carga,
cuando atraviesa cortinas
de blanco sobre negro,
todo es ridículo cuando viajo

Espero
no quedarme aquí,
crezca la riada,
y por sorpresa,
tenga de ponerme a salvo

Manantial embozado,
donde emanan vapores de ajenjo,
he quitado todo por casualidad,
doble o nada

Sigo borracho,
esta locura
no me arrancara de mis despojos,
no podrá

Cortado en rebanadas,
sigo convaleciente,
buscado una llave
a ciegas.

Jean Robur

MUERTOS DE PRIMERA

2011-12-13T00:02:00.001+01:00

Desayuno cada día con muertos,
cincuenta en Irak, cien no se donde
siete u ocho en Palestina o Israel
y el goteo diario de hambre y sida
en África, o los señores de la guerra.
Confieso que a pesar de la saturación
aún me afecta este aniquilamiento
sistemático, planificado y tolerado
por motivos jamás justificados
de persones normales y corrientes
de la llamada especie humana.
Pero tranquilos que no pasa nada,
estos muertos no son nuestros
y todo pasa muy lejos de aquí,
donde tenemos otros problemas:
la crisis, el trabajo,el fútbol, el corazón
o donde iremos de vacaciones.
La gente que muere en accidentes aquí
me es tan extraña como los muertos
de cada día en el tercer mundo,
solo que ellos sin saberlo,
son muertos de primera,
y los otros, ni eso siquiera.

COSAS VIEJAS

2011-12-12T00:09:00.004+01:00

Reclaman mi atención
un montón de cosas viejas
que he encontrado ordenando
un armario de estos donde
va a parar todo lo olvidado.
Folios con poemas antiguos
viejas fotos en una caja de cartón
como mandan los cánones.
Una linterna que funciona
i viejas revistas de Quadern.
Un montón de rotuladores
resecos por el paso del tiempo,
un lápiz, cinco folios y una goma de borrar.
Son cosas abandonadas en un armario
que habían dejado de tener importancia
y que ahora, algunas de ellas
la han recuperado, aunque sea por unos momentos
hasta caer en el olvido de la dejadez
de quien allí los había depositado,
y ha vuelto a dejarlos otra vez.

Soy incapaz de tirar nada.

APARIENCIAS

2011-12-11T00:45:00.003+01:00

De color rosado, de buena mañana
se ve la montaña, blanca de la nieve
es el sol en reflejarse quien le da
ese tono que de hecho no es el suyo.
Incluso en la naturaleza
las apariencias engañan,
Aunque sólo sean eso ...,
apariencias.
.

YO PUEDO ESTAR CALLADO

2011-12-10T00:06:00.004+01:00

Yo puedo estar callado,
el tiempo que haga falta
quizás sea mejor así
ya sabes las palabras
que tendría que haber dicho
aunque no lo haya hecho.
No hace falta en absoluto
pués se da por entendido
el sentido del mensaje
que tú ya has captado
y en el que estás de acuerdo.
Yo puedo estar callado
el tiempo que haga falta,
quizás sea mejor así,
no hacen falta las palabras.

SEÑORES DE LA GUERRA

2011-12-09T00:12:00.001+01:00

Señores de la guerra,
asesinos de pueblos
inocentes e ideas
¿Que quereis?
Señores de la guerra,
cuervos de rapiña
miserables de frac
¿Que pretendeis?
Señores de la guerra
podeis mortificarnos,
arrasar nuestra pàtria
anular el pensamiento
matar a nuestros hijos
mujeres, parientes y amigos,
pero no olvideis,
señores de la guerra
que no podreis evitar
que sigamos siendo libres
mirando nuestra tierra
con amor y ojos de niño
mientras nos quede
un soplo de la vida
que vosotros,
señores de la guerra
lamentablemente
tarde o temprano,
nos arrebatareis.

LA BODEGUITA DE ENMEDIO

2011-12-08T00:23:00.001+01:00

La bodeguita del medio
como su nombre indica
está en medio de la calle
y no siendo este hecho
un mérito remarcable
por la rareza del caso,
es por lo menos,
tal como yo lo veo,
un muy curioso detalle.

de siete horas en la Habana

FLOR DE UNA NOCHE

2011-12-07T00:52:00.001+01:00

ojos dentro
de las lágrimas, senderos dentro
del polvo, dentro
de la saliva los labios, dentro del deseo
el cuerpo. Piel somos
aún y dentro
de las caricias ancestrales
de anoche.

Irene Climent

AL AMANECER

2011-12-06T00:23:00.002+01:00

Al amanecer de un dia de reyes,
tenía cuatro años decía mi madre,
jugaba con una pelota
que ellos me habían dejado.
Bien poco duró el regalo,
aquel que tanto me gustaba.
Y es que ya es mala pata
que en intentarla botar
ésta se desmenuzara,
en multitud de trozos
pues era de chocolate.

CIERTA GLORIA

2011-12-05T00:44:00.001+01:00

Cierta glória de un día de abril
mal parafraseando Shakespeare
que nos hablaba de incierta.
Pienso no es así, la gloria es cierta
cuando llega justamente o no.
Lo incierto es el después, el encaje
del éxito, o expresándolo mejor
del reconocimiento a un trabajo
fruto del esfuerzo o la genialidad,
si qué es incierto en si mismo,
y difícil de administrar. Escasea
la humildad y sobran soberbias.
Abundan los sabedores de todo,
entendidos en nada. Pavos reales
hinchados dan fe, alabando,
unas supuestas glorias propias,
- a menudo
de una pavorosa mediocridad
La gloria pertenece solo a los sabios
que la administran como corresponde
sin ruidos ni alharacas, con la sencillez
y humildad que es lo que les hace
precisamente, sabios

VIDA

2011-12-04T00:36:00.001+01:00

La lluvia que brota
de las nieblas húmedas
moja calles, aceras y plazas
tejados, azoteas y también en los patios,
de las casas aseadas.
Llueve también en el corazón
una lluvia roja, que late
bombea y alimenta el cuerpo,
y también el espíritu.
se suele llamarla: vida.

un poema de Karl Wolfovitz

TRISTEMENTE

2011-12-03T00:23:00.001+01:00

Tristemente convivo con tu ausencia
sobrevivo en la distancia que nos niega
mientras bordeo la frontera entre dos mundos
sin decidir cuál de ellos me dará
la calma que me exijo para amarte
sin sufrir por tu indiferencia
mi retirada preventiva

*
Tristemente convivo coa túa ausencia
sobrevivo á distancia que nos nega
mentres bordeo a fronteira entre dous mundos
sen decidir cal deles pode darme
a calma que me esixo para amarte
sen sufrir pola túa indiferencia
a miña retirada preventiva.

Lois Pereiro

EL SALÓN DE LAS MIRADAS PERDIDAS

2011-12-02T00:41:00.003+01:00

Hay un salón que llamo
de las miradas perdidas,
es el Tanatorio, donde la gente,
desconcertada ante la muerte,
fija la mirada en un lugar
indefinido, nebuloso y lejano.
Un lugar donde la impotencia
es mas patente que nunca,
y la sensación de insignificancia
de esta fragilidad de la especie
se manifiesta con toda crudeza.
Un lugar donde hay muchas preguntas
y casi ninguna respuesta, sólo
la constatación de que no somos nada
---------------- o muy poca cosa.

EL SOL TARDÍO

2011-11-30T19:09:00.001+01:00

El sol tardío, entra por la ventana,
mientras Maria duerme
la luz se extiende por su cara,
vanas muecas tratan de alejarla,
sonríe, y al darse la vuelta,
la luz pierde la referencia,
inundando la estancia. Más tarde,
decae poco a poco, hasta que los pisos
de delante en sombra la transforman,
y la luz continua tranquila,
ajena a todo, como lo está Maria.

Maria, nuestra nieta hoy ha cumplido 11 años.

HA ANOCHECIDO

2011-11-30T00:21:00.002+01:00

Ha anochecido antes de las seis
no me ha dado ni tiempo de ver
como se ponía el sol.
En la ciudad ya han encendido las luces de Navidad
junto con las farolas amarillentas
lúgubres a más no poder
por lo de ahorrar energía,
que hacen que casi tengas
que caminar por las calles a tientas.
Delante de mi piso no hay luces de Navidad,
se ve que las tiendas, farmacia incluida
no están para gastos.
Otro efecto colateral
de la crisis que nos angustia.

A MODO DE INVENTARIO

2011-11-29T00:35:00.001+01:00

A modo de inventario, no somos gran cosa

un voto, un carné, un contribuyente,

víctimas directas o colaterales

de un estado ávido de exprimir

hasta la última gota del jugo

del brezo de nuestra hacienda.

Espectadores impotentes de este

acoso continuado, nada

o muy poco tenemos a hacer, salvo que

sin dejar de quejarnos

pasemos todos a la vez al los hechos,

hechos que a veces, sólo a veces

acaban por cambiar el rumbo de la historia.

Una historia que vuelve a empezar

otra vez para repetir todos y cada uno

los errores de antes y así, la opresión

del poder sobre el pueblo,

se repite otro vez,

y acaba siendo pesada, onerosa

--------------- y desgraciadamente

-------------------------------- inevitable.

EL ESPECTRO DE LOS COLORES

2011-11-28T00:27:00.001+01:00

El espectro de los colores cambia
ahora que el paisaje empieza a teñirse
de irisación otoñal, más diría yo,
que el año anterior.
Vergonzosos, como si no quisieran llamar
demasiado la atención,
degradan los primeros amarillos
y algún que otro naranja
en medio de verdes aguados a punto de ocrear.
La monotonía del paisaje desaparece,
quizá porque la llegada del invierno
no nos resulte tan triste, y el bosque,
se engalana como una dama
ya entrada en años que tapa
con colorines sus decadencias
y arrugas acumuladas,
que esconde bajo una sonrisa afable,
y nos da una apariencia visualmente
. . . . . bonita,
. . . . . . . . . . . atractiva
. . . . . . . . . . . . . y relativamente
perdurable.

Un poema de Karl H. Wolfovitz.

ALGO

2011-11-27T00:43:00.002+01:00

Algo caía en el silencio.
Mi última palabra fue yo,
pero me refería
al alba luminosa.

Alejandra Pizarnik.

¿DONDE SE PUEDE HUIR?

2011-11-26T00:00:00.002+01:00

¿Donde se puede huir?
de los recuerdos, las sombras
y las acciones incompletas.
¿Dónde se puede de huir?
de la oscuridad de los hechos
que nos reprocha la conciencia.
¿Dónde se puede huir?
por oscuras calles
dónde intentar esconderse.
¿Donde se puede huir?
de la noche que se acerca
---------- ----inexorable.

¿FUE POSIBLE QUE YO NO TE SUPIERA...?

2011-11-25T00:27:00.002+01:00

¿Fue posible que yo no te supiera
cerca de mí, perdido en las miradas?
Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.
Si apareciendo entonces
me hubieras revelado
el país verdadero en que habitabas!
Pero pasaste
como un Dios destruido.
Sola, después, de lo negro surgía
tu mirada.

Jaime Gil de Biedma

NO SE PUEDE DECIR

2011-11-24T00:02:00.011+01:00

No se puede decir la luna blanca
demasiado se ha dicho ya.
¿Te parece la pálida esfera?
que abollada nos contempla
o ¿la aspirina gigante?,
que del dolor de cabeza no nos cura.
¿La bombilla gigante? Quizás...
Éste no me gusta nada.
Mejor decir el satélite,
que de hecho es lo que es,
y dejémonos de inventos,
¿Y una patata deforme?
o mejor dicho, abollada,
que gira que te gira hace tiempo
como una peonza alborotada.

ÉRASE UN TIEMPO

2011-11-23T00:44:00.003+01:00

Érase una tiempo que a l'Estany
llegaba la máquina de recolectar,
a mediados de Julio recuerdo,
con los hombres encima
y un tractor arrastrándola.
Hasta Moià nos acercábamos
a recibirlos como procedía
que el pueblo era fiesta
a la hora de segar el trigo.
Y vemos aquellos hombretones
con sombrero de paja, gafas
y pañuelo de facineroso
por el polvo rodeados
y de sudor amarado.
La máquina que se tambaleaba
con ruido ensordecedor,
del tubo salía la paja
para hacer los hombres pajares
que era tarea delicada
que no todos sabían hacer.
De la misma manera
que ahora ya no hay pajares
tampoco hay máquinas dereclectar
al menos como yo las entiendo,
pero el recuerdo es fresco aún,
cierro los ojos como si los viera
allí arriba construyendo pajares.
Pero sólo es un espejismo,
ya que al abrir los ojos, no hay
ni hombres, ni máquina ni pajares,
ni nada que me recuerde el paisaje
de aquel niño que yo fui.

¿EN QUE MOMENTO?

2011-11-22T00:53:00.001+01:00

¿En qué momento se me ocurrió
la idea de escribir poesía?
vivía más o menos feliz en la burbuja
de mi voluntario aislamiento autista
que me permitía no hacerme muchas
de las preguntas que ahora me hago,
omitía adentrarme en la médula ósea
de muchas de las problemáticas cotidianas
y divagar en medio de palabras vacías
sin sentido, que llenaban horas
vacías también de contenidos reales
¿En qué momento se me ocurrió,
dar la cara y enfrentarme de verdad
a lo que a todos nos da más miedo:
a mirarme fijamente, honestamente
en la imagen que reflejaba cada vez
aséptica fría y sin concesiones, la realidad
que el espejo de la vida me retornaba.

SE ESCONDÍA

2011-11-21T00:24:00.009+01:00

Se escondía distraída la tarde
entre las nubes rojas de aquel
atardecer de verano. Nosotros
no nos dábamos cuenta
ni del sol ni de la puesta
ajetreados como estábamos
dando la espalda a ambos
amándonos con la inconsciencia
de quién pocos años tiene
y enfebrecido de amor, no está
pendiente de la naturaleza.
Fue Joan quien nos avisó
el nos hizo aquella foto
con el trasfondo en rojo.
No se dónde la guardé
y mira que he revuelto cajones,
sin conseguir encontrarla.
En algún cambio de estancia
de los que han menudeado
hemos perdido más de una
de las sábanas de la colada.

BROADWAY

2011-11-20T00:35:00.004+01:00

El amor es un juego apasionante
y el mejor sustituto del amor.
De aquel amor inmenso, el amor único,
que uno halla varias veces por el tiempo.

El recíproco amor es lo más bello.
Lo sabemos los dos. Pero es muy grande
el vacío que se abre entre el amor
que se ha ido y el amor que aún no ha llegado.

¿Por qué llenarlo, pues, con la tristeza
si es posible colmarlo de sonrisas?

Si se ha ocultado el sol pueden los faros
del coche iluminar la carretera.
Mientras llega otro amor buscando el nuestro
juguemos, sólo juego, a enamorarnos.

Juguemos a querernos, sin querernos,
hasta el día en que alguno de los dos
vuelva a sentir amor por cualquier otro.
El amor es hermoso aun como juego.

José Maria Fonollosa

PADRE E HIJA

2011-11-19T00:31:00.001+01:00

Me los encontré el otro día,
cuando iba al estanco.
Caminaban por la acera,
poco a poco - él era muy mayor -
ella lo abrazaba con ternura
y con la misma intención
justo en el instante de pasarlos
sus palabras me emocionaron:
Ahora recordaremos cosas: le decía
¿Cuántos años tienes? ¿Cómo te llamas?
Y el hombre le contestaba:
noventa y me llamo Juan.
Aquel cerebro cansado, atrofiado
por el paso de los años, reaccionaba
por la constancia, la ternura
y el amor del acompañante.
Y yo que siempre hablo,
a menudo cuando no procede,
no me detuve,
para decirle a aquella mujer,
todo lo que ya no le podré decir nunca
y seguí caminando.
Al salir doblaban la esquina,
su imagen difusa
desapareció como las palabras
que no lo había sabido decir
hacía un instante.

TRAS EL CRISTAL

2011-11-18T00:13:00.001+01:00

En la sala que da al jardín,
en el que todavía florecen las margaritas,
firmamos, tras el cristal empañado,
una revuelta de pactos solitarios,
y bajo un murmullo apagado de satén
rasgamos el cuerpo
según el antiguo orden de la colmena.

He aquí el contrato solidario,
el de los grandes amores:
una derrota de rosas
que nos traerá la luz del otoño
y las manchas pardas en la piel,
y después del equinoccio
florecerán, entre tú y yo,
los crisantemos del jardín cercado.

Francesc Cornadó

BALLET

2011-11-17T00:03:00.004+01:00

..

El sol
-----traicionando la siesta
holga con el rostro encendido en la cortina dormida

-------------------*

Cual la anguila, cuando es tomada,
se escurre mi amada ante mi locura:
- mas su labio es rojo
como la luz que lleva el tren
y la banderola
--------------y el disco
-----------------------y la señal de la via:
cual la anguila, cuando es tomada,
su cabello
---------como el instinto
-----------------------cae sobre la carne viva.

-------------------*

Oh, qué placer------una gota de sangre
viajera del cuello al seno.
Cual la anguila, cuando es tomada,
se enrosca
de golpe
-------la cortina.

Joan Salvat Papasseit

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

2011-11-16T00:54:00.001+01:00

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

"Jaime Gil de Biedma - Poemas póstumos" 1968

UN DÍA DE ESTOS

2011-11-15T00:12:00.004+01:00

Un día de estos vendrá

como un soplo de aire fresco,

el retorno a la inocencia.

Lo veo reflejado

en los ojos de aquellos

que han visto pasar el tiempo,

y ya hacia el ocaso

de una larga vida

recuperan este estado

perdido desde la niñez

al que felizmente

. . . . . han regresado.

PEQUEÑA HISTORIA DE AMOR

2011-11-14T00:39:00.001+01:00

Cuando él piensa en política
Ella no le ama.
Quién sabe si es una lástima el convencimiento del amante
Hacia la utopía confortable y sospechosamente desolable
De un mundo que puede cambiar gracias a las ideas
Y no por la más pura defensa del amor

Cuando él le habla de la impunidad
De la infamia de los poderosos
De la corrupción de los cargos públicos
A ella poco le interesa
Él adivina que ella es probablemente más lúcida
Como un ángel inmune al espanto y la ignominia

A ella, en cambio, le afectan otras cosas
Y tampoco sabe ser feliz
Cuando ella se obceca en sus conflictos laborales
Él hace como que la ama
Interpreta los dolores de ella en concreto y en general
Cuando le cuenta el embargo de cuentas
La repentina miseria de sus clientes
La sangre que mana
los llantos
Y los porcentajes.

Llegan después a un pacto
Que inevitablemente debe ser de silencio
Lavan los platos
Se arrellanan en el sofá
Y la televisión los adormece

Se aman razonablemente
algunas noches

un poema de Irene Climent

CERCA DEL AGUA TE QUIERO LLEVAR ....

2011-11-13T00:35:00.001+01:00

Cerca del agua te quiero llevar
porque tu arrullo trascienda del mar.
Cerca del agua te quiero tener
porque te aliente su vívido ser.
Cerca del agua te quiero sentir
porque la espuma te enseñe a reír.
Cerca del agua te quiero, mujer,
ver, abarcar, fecundar, conocer.
Cerca del agua perdida del mar
que no se puede perder ni encontrar.

Miguel Hernández

DESPUÉS DE TODO

2011-11-12T00:34:00.001+01:00

Después de todo,
después de los años,
queda siempre un poso
de cosas que no hemos hecho.
Habría que hacer una lista
por orden de prioridades,
no ya de todas, pero si
de las consideradas,
digamos que más importantes.
Mucho no debían serlo
pués no hemos hecho mucho caso,
o quizás lo son por eso
por haberlas ignorado,
como hemos hecho con tantas cosas
omitidas en el pasado.
No se trata de llegar a todas partes,
pero si a un lugar concreto.
Después de todo,
después de los años,
sería demasiado larga la lista
de todas las omisiones.
Dejémoslo estar como está
y que otros hagan el trabajo,
que nosotros les hemos dejado.
Cuando nos atrapen dentro de un tiempo
y al revisar su historia,
por más interés que pongan,
más o menos humo, como nosotros,
harán el mismo balance.

Vivir es un juego de decepciones
---------------------- y carencias.

A ANTONIO MACHADO

2011-11-11T00:08:00.002+01:00

Cotlliure, 29.9.96

No te he llevado flores, Antonio, te he traído
un silencio amoroso, para no interrumpir
tu íntimo diálogo con la muerte
que hace tantos años que dura. Compartir-te
ha sido detener el tiempo para reencontrarme
más ingenuo que nunca y con un sollozo
a flor de piel, como una criatura.
No te he llevado nada, Antonio, pero quiero
más que antes este mar que me ha visto crecer
y cerca del cual confío de morir
desde que he visto que tú me acompañas..

Miquel Martí i Pol. (llibre de les solituds)

A LOS VIEJOS PESCADORES DE ROSES

2011-11-10T00:43:00.001+01:00

Hombres jóvenes ya mayores,
de gesto adusto y cansado,
piel curtida
y manos nervudas.
Encorvados sobre la arena,
de una playa que no es suya,
clavando los pies con fuerza
para tirar la cuerda, que
acerca la barca a la orilla.
Rozando el agotamiento, la mirada
perdida en un horizonte
de casas blancas y olivos,
que impasibles contemplan
el lento pasar del tiempo,
el ir y venir de las olas,
y el azul del cielo.
Una mirada
que da la espalda a la mar.
La mar que tanto aman,
y que tanto les ha castigado.

TABACO PARA PRINCIPIANTES

2011-11-09T00:05:00.008+01:00

El sendero llevaba a casa,
las siete y media,
otro día de otoño,
otro día de hace unos años

cal en la fachada,
agua embalsada,
toneladas de comida fermentando,
también recuerdo
aviones aterrizando en la hierba

no tenía alegría para rememorar,
no habían voces que me lo dijeran,
solo abandonaba la infancia

era rostro,
campo labrado,
sombra que crecía
y no tenia ganada la noche

dormiré al raso,
aquí, para siempre,
con el vaho que se pierde
entre las acacias.

Jean Robur

DE RECONSIDERAR

2011-11-08T00:11:00.002+01:00

De la misma manera que las cosas cambian
también lo hacemos nosotros en el día a día.
Es verdad lo que se dice pues,
que uno ya no es el que era, pues ya es otro.
Lo que se consideraba antaño, la personalidad,
pensar y comportarse de la misma guisa
a lo largo de una vida, ya no se contempla,
como una gran virtud o fortaleza de carácter.
Hemos aprendido y ya era hora a reconsiderar creencias,
fundamentos y opiniones, antes irrefutables.
En dudar y resolver dudas, aceptando lo
que antes no aceptábamos, y ahora nos parece claro,
a comprender cosas que, aunque no entendamos aceptamos,
por respeto y con generosidad.
De la misma manera que las cosas cambian,
hemos aprendido a escuchar, razonar y considerar,
aunque todavía nos falta mucho,
para alcanzar la excelencia. Habrá que esperar

EL ORDEN NATURAL

2011-11-07T00:30:00.002+01:00

Cada tiempo, cada cosa
tiene su orden natural,
después hay distinciones
diferencias y matizaciones.
Hay cosas que de repente
dejan de significar nada,
y otras que ganan peso,
como las flechas del reloj
que a cierta edad, parecen correr
más de la cuenta, implacables.
Me gusta contemplarte
joven y fresca a mi lado,
ya no es tiempo de aventuras
más la mirada se desliza ávida
contemplando el presente
tu presente, al que sé
mal que me pese,
que he llegado tarde.

un poema de Karl Wolfovitz

TAREA DE COMPROBACIÓN

2011-11-06T00:31:00.001+01:00

Cuando alcances el conocimiento
de las cosas que pretendías, sabrás
que no sabes gran cosa, y que
no hay nada que no supieras
hace años en general,
que el tiempo empleado en verificar
este conocimiento,
ha sido sólo una pesada
y aburrida tarea de comprobación
de lo que ya sabías a los veinte años

CALIGRAFÍA

2011-11-05T00:55:00.003+01:00

Ha apoyado la frente en el cristal
frío, empañado, con trasluz de invierno.
Escribe el nombre de ella y, a través
de las líneas que traza con el dedo,
la ha visto en un paraje solitario
con el mar y las rocas en la noche.
Al fondo, las estrellas: de pronto, las gaviotas
alzan el vuelo como un resplandor
al paso de un falucho. Se ha engañado:
detrás de la ventana hay una calle
que el alba hace más triste, sin un alma,
con coches aparcados.
Tras las líneas comienza a amanecer:
el sol naciente borrará ese nombre
en la escarcha rosada del cristal.

Joan Margarit

EN MEDIO

2011-11-04T00:14:00.002+01:00

En medio de dos pantallas
ha pasado mi vida,
las del ordenador
y el parabrisas del coche,
hasta el punto que a veces
me pregunto si ha sido
del todo real o fingida.
Si he sido espectador
o auténtico protagonista
inconsciente del hecho real.
Raro es esto de vivir
compensa tan poco
que cuando lo hace, gratifica
por la inusualidad.
Y ahora, al girar la vista atrás
pienso que a pesar de todo,
quizá ha valido la pena
toda esta lucha
aparentemente inútil
todo ello para nada,
pués en el largo camino
durante la lucha diaria
algunas cosas han pasado
que justifican la estancia.
Cosas que parecen pequeñas
pero importantes a la vez
pequeñas tonterías, tal vez
llenas de contenido,
sentimientos, amor, ternura
respeto y complicidad
y cosas más importantes
siempre entre comillas,
que esto de la importancia
es concepto muy extraño
que cada uno decide
a su manera,
pués en sí nada tiene más importancia
que la que le queramos dar.
Pero volviendo al comienzo
de esta rara aventura,
pienso honestamente
que toda esta historia
habrá valido la pena
vivirla hasta el final,
a pesar de saber desde el inicio
que acabaría fatal.

EL VIENTO Y EL ALMA

2011-11-03T18:31:00.002+01:00

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Luis Cernuda

CORTADO

2011-11-02T00:55:00.002+01:00

Puede ser corto o también largo
con la leche caliente o fría
sin azúcar, con o sacarina
No es más que un cortado
pero si es con leche descremada
sacarina y el café descafeinado
ya no es ni lo uno ni otro
sólo es: un desgraciado.

TERNURA

2011-11-01T00:21:00.001+01:00

Soy hombre de pocos recuerdos
de la época de la infancia
algunos están adormecidos
en el consciente sin hacer ruido
esperando ese instante, o quizás
la ocasión, de aparecer sin aviso
rezumando ternura.

SALE EL SOL

2011-10-31T00:29:00.002+01:00

Sale el sol cada mañana,
suben y bajan las mareas,
las nieblas van y vienen,
y nosotros estamos.
Llueve y hace sol y a lo mejor
es verdad que las brujas
se peinan y llevan luto,
Y nosotros estamos.
La luna está llena, menguante
o muy delgadita, depende
se va y sale el Sol
y nosotros estamos.
Florecen las plantas,
las flores en primavera
y los prados se llenan de verde
y nosotros estamos.
El calor en verano nos ahoga
más la marinada refresca
y apacigua el calor,
y nosotros estamos.
El otoño decora los bosques
con tonos ocres, naranjas
y algún amarillo, hojas que caen
y nosotros estamos.
Llega el invierno y el frío
que puntual la acompaña,
la nieve decora el paisaje
y nosotros estamos.
Todo fluye día a día
pasan y dejan de pasar
las cosas de la vida
y nosotros estamos.
Y un día en nuestra vida
cuando el momento ha llegado
se funden los plomos de golpe
mientras la vida continúa,
pero nosotros, ya no estamos,
y el viaje ha terminado.

A LA GUERRA

2011-10-30T00:34:00.002+02:00

A la guerra, nos llaman
¿a cual? - preguntamos -
a la justa y santa.
¿De que bando?
- preguntamos -
del nuestro, de los buenos
¿Y quienes son los buenos?
- preguntamos -
si es que en las guerras
de buenos hay.
Nosotros y nuestra razón.
- nos contestan -
¿Y la razón de los otros?
- preguntamos -
Solo hay una de razón
la de nuestro dios
- nos dicen -
¿Y el dios de los otros?
- preguntamos -
Pero no hay respuesta,
de los hombres ni de los dioses.
y la guerra es un hecho,
- inevitable.

DE "DESTRUCCIÓN DE LA MAÑANA"

2011-10-29T00:23:00.001+02:00

1. Y de pronto una voz, mirada, un gesto
tropieza con mi idea de mí mismo
y veo aparecer en el espejo
a un ser inesperado, insospechado,
que me mira con ojos que son míos.

Ese desconocido que soy yo.
Ese al que los demás se dirigían
al dirigirse a mí, sin yo saberlo.
Ese irreconocible ser inmóvil
que inspecciona mis rasgos hoscamente.

En vano apremio al otro, el verdadero,
a aquel que unos segundos antes yo era.
Sólo está frente a mí, con ceño adusto,
ese desconocido inesperado
que me mira con ojos que son míos.

José Maria Fonollosa

DE LA ESPECIE HUMANA

2011-10-28T00:44:00.002+02:00

Quizás es cierto que nuestra especie
es - dicen - inteligente,
a pesar de tener dudas razonables
al hablar con mucha gente.
Cuesta encontrar un interlocutor
con quien tratar temas interesantes,
y cuando el hecho sucede
uno tiene la sensación
que pertenece a la pandilla
de los que ha criticado antes.

LA CHICA DEL CUADRO

2011-10-27T00:33:00.001+02:00

La chica que duerme en el sofá
lleva unos calcetines a rayas
lilas y rosas horizontales,
zapatos de color beige
pantalones vaqueros, y un
jersey veo de cuello alto,
el cabello rubio y la postura
un poco forzada, de quien
o está muy cansado y, cae
de repente, o seguramente
de una postura que es
cosa de la edad, la juventud
que se duerme de golpe y
de cualquier manera, allí
donde el agotamiento le vence.
La chica que duerme en el sofá
pertenece a un cuadro, y no sé
si es inventada o del todo real.

DE LO COTIDIANO

2011-10-26T00:10:00.001+02:00

En la mesa, el mantel,
el porrón, pan con tomate,
el embutido triglicérido,
el diario y el café
que espera en la cocina.
Es fin de semana,
sábado, domingo,
o fiesta de guardar.
.

AMOR

2011-10-25T00:52:00.001+02:00

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte

la leche de los senos como de un manantial,

por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte

en la risa de oro y la voz de cristal.

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos

y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,

porque tu ser pasara sin pena al lado mío

y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría

amarte, amarte como nadie supo jamás!

Morir y todavía

amarte más.

Y todavía

amarte más

y más.

Pablo Neruda

DISTÁNCIA DE SEGURIDAD

2011-10-24T00:51:00.001+02:00

Grúas inmóviles, a contraluz.
Un sol de mañana, suave y blando,
ocupa los seis carriles de la autopista.
Retención de tráfico,
la erosión lenta de esta paciencia
que parece infinita y que
se alimenta de gasolina.
Ruido blanco de neumáticos,
el lamento del asfalto.
El progreso despierta. Y yo, desgranando
este desierto particular,
intentando mantener la distancia de seguridad.

AN-----NA

SUFRIMIENTO

2011-10-23T00:17:00.000+02:00

El sufrimiento es parte

del juego de vivir, sufrimos

siempre por una cosa u otra

que nos inquieta.

El sufrimiento como los problemas

es parte de nuestro paisaje

y si no tenemos problemas

ni dolor, y por tanto pues

tampoco sufrimiento

bastante nos inventamos,

pues sin ellos vivir no sabemos.

Ya lo dejó dicho Séneca

y lo recordaba Joan Fuster..

TARDORAL

2011-10-22T00:09:00.001+02:00

Ya ha vuelto el otoño
lo anuncia el calendario
y las hojas amarillentas
que alfombran las calles.
En el bosque, las madroños,
todos han enrojecido
como el color de tus labios
siempre tiernos y húmedos.
En poniente, el sol rojizo,
tiñe de claroscuro un cielo
que surcan, con vuelo airoso,
miles de aves migratorias.
Reavivado el calor de nuestro fuego
las llamas nos lucen en los ojos.
Bien juntos, el aliento, poco a poco,
dibuja una espiral de deseo.

Lluís Subirana - poemes de foc i cendra

DESCUBRISTEIS QUE EN UN SÓLO INSTANTE . . .

2011-10-21T00:44:00.001+02:00

Descubristeis que en sólo un instante
puede amarse como en toda una vida.
Descubrísteis el gozo como una isla
desconocida que puede aparecer
ante la proa de la nave que os lleva,
una mañana ignorada,
por una ruta antigua.
Lanzáos ardientemente entonces
a la locura de amaros, ahora
que vuestro cuerpo es ágil, y haced trizas
el ánfora que conservaba el viejo perfume,
para aspirar de un solo golpe
toda su intensidad dominadora,
y quién sabe si morir después de la prueba.

Miquel Martí i Pol - De "Palabras al viento"
Versión de Adolfo García Ortega

COLD IN HAND BLUES

2011-10-20T00:16:00.001+02:00

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo.

Alejandra Pizarnik

TODO SE APARECE CLARO

2011-10-19T00:04:00.002+02:00

Poco a poco, todo se aparece claro,
el sol se abre paso en medio del ramaje
iluminando el camino que tengo delante.
El bosque se levanta dormido todavía,
y se sacude el sueño y las semillas;
perezoso deja que los pájaros
despierten todos con sus trinos
llamando al orden:
......................- a desayunar!, a desayunar! -
Nieblas madrugadoras intentan
estropear el cuadro, pero el sol
tozudo, las traspasa y colorea,
el paisaje donde arriba estaba yo.
Camino hacia arriba, un ruido de frescura
me indica me acerco el río,
una ligera calima se desprende
del agua que perezosa avanza,
para ir sin prisa hacia el mar.
Y poco a poco todo se aparece claro
y ha comenzado un nuevo día,
diferente del de ayer y del mañana.
La belleza frágil de la naturaleza
ha renovado de nuevo,
el ritual de cada mañana.
Lo contempla asombrado,
como quien lo ve por primera vez.
Vivir es contemplar, y contemplar
es admirar la belleza, robada
impunemente en la naturaleza.
Yo soy el ladrón,
acabo de confesar,
lo más no me denuncieis,
no os harían caso, la ley
no tiene previsto acusar a nadie,
...............- Aún -
por estar,
........... codicioso de cielo y tierra.