EL MEJOR POEMA

El mejor poema no se ha escrito
o es posible no se escriba nunca
lo etéreo, la entelequia y el espíritu
de quien lo escribe, y también
del receptor que se deleita
al leerlo mientras disfruta
creando nuevos significados, quizá
ajenos del mensaje del poeta,
recreándolo de nuevo
como quien reinterpreta un cuadro
absorbiendo sus palabras
depositadas en el papel
o en el fondo de una pantalla.

ELLA FUE AGUA

No había nadie en la noche
y los ojos miraban desde los abismos.
Oscuramente caía una densa niebla
sobre los cabellos de metal opaco
de la encendida muchacha.
Apareció un destello
sobre una hoja de hechizos anhelantes.
Alternábase la sombra-miedo
con la luz de la inocencia
el suelo se convirtió en un río
y ella fue agua con el agua.

ANA MUELA SOPEÑA

DE SUEÑOS

No me habléis de sueños
que de esto entiendo
suerte hay de este estado
etéreo, intangible o escurridizo,
depende del talante de cada uno.
No me habléis de sueños
que para ellos noche y día vivo
muy lejos de una realidad
que cada vez menos me gusta.
Y no es para huir
de responsabilidades adquiridas,
tan sólo es para sobrevivir
el sueño de la pesadilla cotidiana
que es la cruda realidad.
No me habléis de sueños
si nunca habéis soñado,
es gracias a ellos que vivo
tan alejado como puedo
de la dura realidad.

CREENCIAS

No creo en dios
. . . . . . . . . . - Lo siento -
todo sería mucho más sencillo.
Pero no por ello soy - creo -
una mala persona. Esta
parte oscura de uno, 
es inherente.

*

CUANDO SE LEVANTE EL DIA

Cuando se levante el día
saldremos a la calle
a buscar la alegría
que nos haga sentir
las ganas de vivir.
Cuando se levante el día
llenaremos la mirada
del entorno del camino
con la niebla levantada
y el sol a medio salir.
Cuando se levante el día
le oleremos de nuevo
como si fuera de estreno
con la llama encendida
y la sugerente olor
del pan recién cocido.
Cuando se levante el día
despertaré de nuevo
por zurcir la vida
y empezar de nuevo
la misma partida.

DEFENSA DE LA ALEGRIA

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas


defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos


defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias


defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres


defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y de la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa


defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría

ESPEJISMOS

La bruma del atardecer

me devuelve recuerdos

de los días plácidos.

días en que ajeno a los problemas

todo parecía en orden

y la vida se ofrecía como una virgen

para ser desflorada.

Era sólo un espejismo,
vivir es acumular fracasos
y desengaños.
Sólo los recuerdos
de los momentos felices
y la esperanza, a menudo vana
nos permiten soportar
la pesada carga
de la existencia.

ECOSISTEMA

La luz que penetra
por la ventana,
da vida a los objetos.
No importa su tamaño 
y si donde estén ubicados.
Esa luz que proyecta
sus sombras alargadas
forma parte del decorado
de la puesta en escena
de esta habitación,
que és mi pequeño ecosistema
donde entre otras cosas, ahora,
he acabado de escribir este poema.

.

DEL AYER

Del ayer sólo recuerdo

vestigios de un pasado

iluminado en los atardeceres

cuando parece encalmarse

el entorno y uno mismo.

Los recuerdos son a menudo

más un agobio que un gozo

quizás porqué no sabemos rememorar

aquellos que serían los adecuados,

y nos obsesionamos en recordar

precisamente, 

los que quisiéramos olvidar.

CIELO RASO

Era una mañana de invierno

de estas en que te levantas de la cama con el frío en la piel

y en que lo primero que sientes es tu propia saliva,

tu saliva agria, que intenta consolar en vano la árida garganta

reseca por el latido del aire de la noche.

Encendí un cigarro,

y, al compás de un disco cualquiera,

pensé palabras sordas que me dijeron unas gentes que no recuerdo

con caras vacías y amarillentas.

Pasado la ventana,

el suelo húmedo del patio

llena la cámara de olor.

Andreu Vidal i Sastre

ABISMOS

Lleno los días de futuro
y perspectiva,
de vértigo cultivado
al borde del abismo de tus ojos.
No dejes nunca de mirarme,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .vida.

de la prosa poética de An--nA

SE ME OCURRE

Se me ocurre a menudo 

que si las cosas

hubieran ido de otra manera

quizás no estaríamos juntos tú y yo,

ni habríamos tenido hijos y nietos

y todo habría sido diferente

de cómo ha ido nuestro devenir

hasta el día de hoy.

Se me ocurre a menudo 

que si las cosas

hubieran ido de otra manera

no te habría podido amar

ni a ti ni a los niñas, ni a los nietos

ni habría disfrutado de tantas cosas pequeñas

de aquellas que parece no están,

a pesar de estar presentes.

Se me ocurre a menudo 

que si las cosas

hubieran ido de otra manera

tampoco se habría notado demasiado,

hemos procurado hacer poco ruido

transcurrir por aquí de manera discreta

y es así como debe ser

ir haciendo sin mucho ruido

como el agua que tranquila

baja por el valle, fresca y limpia.

Vivir, es ir haciendo

sin que mucho se ​​note.

DIBUJO

He hecho un dibujo
en la arena de la playa.
Bién poco ha durado,
una ola se lo llevó
envuelto en espuma blanca.
 
El arte, como la vida
es un instante fugaz.

Y ENTONCES

Y entonces, al darte la vuelta
te vi por primera vez,
el sol del atardecer te envolvía,
el contorno de tu figura resplandecía
con una aureola inmaculada.
Fue solo un instante fugaz
que ha quedado grabado en mi retina
hasta que el sol al esconderse,
dejó paso a la penumbra de la noche,
y tu seguías allí, hablando como si nada
con tu madre. Recuerdo sin embargo
aquel instante, como si fuera ahora
con toda su nitidez, 
 . . . . . . . . . a pesar de los años.
:

RENUNCIA

He guardado las ilusiones

en un cajón sin fondo

para no recuperarlas.

Viviré de realidades

y dejaré de perseguir

en vano las utopías.

El tiempo de los sueños ha terminado

ya no hay sol en las azoteas,

ni alfombras verdes que me amparen.

Los árboles desnudos no florecen,

y tampoco las flores.

que mi jardín adornaban.

La mediocridad es el presente

de un futuro que poco depara,

dentro de un paisaje que día a día

irremediablemente se degrada.

No me quejo, debe de ser así

como se va acabando la estancia,

renunciando poco a poco

en todo lo que te gusta.

Envejecer, es aceptarlo

poco a poco, ignorar

con la justa displicencia,

como si no fuera contigo

que este viaje se acaba,

sin senda de retorno,

ni la hora anunciada.

EL TIEMPO

No más incierta de tan vehemente
la sorpresa con que recibes la luz que estalla
tras el espejo opaco y los cortinajes
angustiosos y pesados ​​de este largo tiempo de prueba.
Es así como la vida expresa su
misterio y  reafirma su belleza.
El entretejido del tiempo no muestra ninguna
fisura, fluye siempre, ineluctable.

Todo es perfecto y justo dentro de su ámbito.

Miquel Martí i Pol

HOJAS CAIDAS

A pesar de estar a mediados
de un extraño mes de agosto
hace días caen hojas secas
de los plataneros urbanos.
Si hace tiempo que no llueve
dicen que es por estrés hídrico
y si hace poco llovió no dicen nada,
mientras, las hojas caídas
ajenas a los presagios
forman una rumorosa alfombra
por las calles y aceras
como cada año ...
............... por este tiempo.
..............

*

TORMENTA DE VERANO

Bajo un cielo negruzco

con destellos de relámpagos,

camino por la arena de la playa

que nos acogió otros estíos.

Empieza a lloviznar,

el contancto con las primeras gotas

me recuerda a mi infáncia,

cuando gustaba de caminar

bajo la lluvia de verano.

No me importaba llegar empapado a casa,

aunque mi madre no lo entendia, 

y tu tampoco.

No quisiste mojarte, adquirir

un compromiso que se te hacia

como el presagio de un cielo negruzco

con destellos de relámpagos.

Y, fíjate, es lo que tiene el verano

que las nubes escamparon y ha salido

de nuevo el sol a iluminar la tarde

y lo que parecia una gran tormenta,

no ha sido más ....

que un aguacero de verano.

LA MIRADA

La mirada absorta

en un punto inconcreto

impide la pregunta

que no se contestarà.

Las palabras resonarian

y su eco volveria a ti sin respuesta.

Preguntar es delicado

cuando los recuerdos están aún

demasiado presentes
y el corazón tiembla
al evocarlos.

PODRÍA

.

Podría permanecer así, inmóvil, inmune,
piedra los ojos, piedra el corazón, piedra los pies,
en una noche de piedra bajo la luz de piedra
de una luna llena evidentemente de piedra,
y contemplar eternamente la calle por la ventana
de esta anciana de la cesta de naranjas
como si el planeta existiera sólo en la certeza única
de mi gesto de piedra, como si mi estatua
no la hubiera esculpido ninguna mirada,
como si el sudor, la sangre y las lágrimas
donde a menudo flota como un viejo cadáver
no fueran mentiras de piedra de un mundo de piedra.


un poema d'Irene Climent

TERCER MUNDO

Desde la seguridad del abrigo de casa
contemplo este mundo alborotado.
En verdad querría intentar arreglar
muchas de las cosas que no me gustan
pero es trabajo muy pesado y poco agradecido,
que necesita de muchas complicidades
y quien más quien menos no está por la labor.
Es mucho más fácil pontificar,
si puede ser con la barriga llena
y una cerveza en la mano
tranquilizar la conciencia con cuotas
que mensualmente te carga el banco,
divagar perdido en medio de palabras vacías
y algun que otro eufemismo. Justificar
esta carencia con medias verdades
excusas de mal pagador, o esconder
la cabeza bajo el ala cual avestruz cobarde
dando la culpa a los otros, por supuesto.
Acaba de morir alguien en algún lugar
de una muerte que no lo correspondía
no tiene rostro, nombre, raza ni edad
pero posiblemente habría sido posible
si fuéramos más conscientes, evitarlo.
Al tercer mundo, le hemos puesto más,
bastante más que un doble cristal,
toneladas de cinismo e indiferencia
mientras miramos hacia otro lado
el lado de nuestra comodidad.

SI LA DESNUDABA

Si la desnudaba,
¡oh, el mío amor!
Un botón cayendo
ya me daba gozo
- ahora la blusita
y el prieto corpiño,
miel rosada y fresca
el seno después;
en mitad del ramo
rojas clavellinas.

Joan Salvat Papasseit.

AGOSTO

Silencios en ciudad y soledades.
Sombras largas en el bosque, frivolidad
en las playas de sol incandescente
donde se desvanece la tarde sin prisa.

Deseo de cambios, temporales y breves,
de paisajes lejanos. Fotografías.
Aviones, barcos, jardines, cuadros, estatuas,
o un refugio en algún lugar desconocido,
donde, se supone, nuestro corazón descansa.

Todo es falso, como un espejismo.
La vida cotidiana, tan preciada,
hecha de amigos, de trabajo, de rutina,
de saber dónde está todo el mundo y dónde están las cosas
se desvanece en la toma adelerada
para ver lo que no hemos visto y hacer kilómetros
en busca de una nada mejor.

También se muere en verano. También hay guerras
y maldades y hasta inundaciones,
y terremotos e inquietantes noticias
sobre un mundo que no termina de arreglarse.


Pero al mismo tiempo, a pesar de tanta diversión,
una calma prudente, una advertencia
hecha de afectos, de sabiduría vieja,
como el consejo de un maestro sesudo,
nos viene a buscar cuando la calor es pesada,
en medio de una galvana inquieta.

Acorta, hoy, poco a poco, la tarde.
No es extraño que las fiestas de las villas
se celebren a menudo en el mes de agosto,
a pesar de que poca gente hace la cosecha
que en otros tiempos marcaba el calendario
con precisión y obligaciones estables.

Son todo un símbolo de la vida breve,
estas fiestas con gigantes y danzas:
De la ilusión que nos hace creer inmortales,
de la necesidad de hacer mudanza,
para añorar, después, lo que hemos dejado
cuando todavía la orquesta de alquiler
esparce los sonidos de una canción de antes
bajo las banderolas de colores.

Y una frescura súbita, prematura,
nos recuerda que todo dura un segundo
en este universo que nos envuelve
con las estrellas, que San Lorenzo esparce
por encima nuestro, en una noche de florecimiento.

La gente de antes, con la inocencia antigua,
decía que eran sagradas mariposas
de los difuntos condenados que abandonaban
un purgatorio breve y esperanzado,
después de haber cumplido la penitencia
por sus pecados, veniales y perdonables.

Julia Costa. Poemas inéditos.

SERÍAN LAS CINCO

Serían las cinco de la mañana,
bajábamos del Pas hacia Andorra,
la noche de luna llena,
daba un tono irreal al paisaje,
silencio dentro del coche, a lo lejos
las máquinas aplanaban las pistas.
Luces aisladas marcaban los refugios,
la sensación de flotar, de volar,
ayudados por el hielo de la carretera,
el azul de la nieve iluminada
el cielo rebosante de estrellas,
y nosotros embelesados,
contemplando el paisaje,
que de tan irreal parecía un espejismo.
Pero lo era de real, solo naturaleza
sin artificio, en estado puro.

Y HABRÍAMOS TENIDO...

Y habríamos tenido que llorar
el día que tú partiste, no era
en absoluto tu voluntad
dejarnos de repente,
casi sin dar tiempo al adiós.
No lo hicimos, es verdad,-
................................- quizás
porque en el fondo pensábamos
Laia querida, que no habías
partido del todo. Pero en aquel
triste cementerio, mientras
íbamos pasando uno tras otro
todos callados, mientras tu
te quedaste allí, tuvimos conciencia
que era para toda la eternidad.

PALABRAS

.
Que fácil es dar consejos
desde la obscena opulencia
a los pueblos oprimidos
que en el fondo solo están
para la supervivencia.
Viene uno desde fuera
ve, observa, se aposenta
y encuentra la solución
a todos sus problemas.
Aconseja sabiamente
todo lo que hay que hacer
se inflama de palabras
que a huecas y viejas suenan
desde la suficiencia estúpida
del progre papanatas.
Palabras, palabras, palabras
y olvida uno que quizás,
antes de hablar de revolución
aconsejando a los otros
debería haberla hecho el
en el tiempo en que tocaba
ya que, al fin y al cabo
sobrevivió cuarenta años
hasta que el dictador, el infame
no solo no fue derrocado
sino que murió en la cama,
y encima aún hoy en día,
por muchos es venerado.
Palabras, palabras, palabras
y detrás de ellas, el fracaso.

de siete horas en la Habana
.

LAS OLAS

Las olas bañan mis pies
mientras los granos de arena
se incrustan en los dedos
caminando por la playa.
Puedo pasarme horas
contemplando su ir y venir,
y como festejan con la arena
en un acto de amor eterno, nunca
acabado de consumar del todo,
suave a veces y violento
otros, pero siempre fieles
a su interminable cita.
Largo noviazgo éste,
origen de la vida, de ahí
nuestra fascinación por la mar,
el origen de nuestra especie,
allí donde hace millones de años
empezó todo y, donde quizás
habría sido mucho mejor
no hubiera comenzado nada.

... ES POR LA MAÑANA

Es por la mañana cuando todo

lo que ha de acontecer parece
preparado para el nuevo dia.

Hay que vestirse con la sonrisa

de quien estrena un nuevo dia,

coger las palabras, ponerse en pie

y salir a la calle de nuevo.

Oler el nuevo día

y gozar de la puesta en escena

que nos ofrece la naturaleza.

Cada dia es un estreno, aunque

parezca a menudo, un espejismo,

o la rutina sabida del dia anterior,

y es esta ilusión inicial,

la que nos hace posible,

a pesar de los pesares

de continuar el viaje, dia

tras dia, hasta llegar al final.

REFLEXIÓN ESPACIO TIEMPO

Cierto es que tengo, grandes dificultades
en ubicar el espacio tiempo de mi entorno,
quizá debido a que no paro, arriba y abajo
con el coche todos los santos días del año.
Un día cuando salgo a las cinco de la mañana
saludo alguno de los vecinos que me encuentro
o a un conocido tomando café,
me voy a Andorra y al atardecer
-cuando llego - me los vuelvo a encontrar
Y aquí ya no lo tengo nada claro,
Si primero estaba y luego no, he vuelto,
y mientras tanto si yo no estaba,
todo ello es, existe, continúa,
¿no será todo virtual?, como la cónsola
donde a medida que avanzas con el coche
el paisaje se crea ante ti,
y una vez has pasado desaparece,
No será que nada de todo esto existe
que no es más que un espejismo
que no se para que carajo sirve.

RUTINAS

La mayoría de objetos
aficiones y rutinas
a los que estamos enganchados
son totalmente prescindibles,
mucho más de lo que pensamos.
Sólo hay que romper
con la monotonía del día a día
y desplazarse a otro estado
por alterar el orden y prioridad
de las viejas y las nuevas
adquiridas en el traslado.
No somos tan sedentarios como pensamos
y romper con la rutina de vez en cuando
es bueno y aconsejable.